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Critique de sultanne
Tu la vois, lecteur, la tâche violacée à l'arrière de ton genou ? Ce sont les ultrasons de ton utérus qui s'instiguent dans tes artères, sournois, insidieux. Système veineux congestionné, obstrué, à l'instar de tes yeux qui refusent de voir l'évidence. Regarder grandir sa progéniture, lecteur, une danse capiteuse, à l'image de celle, langoureuse, des méduses, qui vibrent à l'unisson dans un ballet hypnotique que tu observes avec fascination et dont tu as conscience, néanmoins, que la moindre piqûre te causerait des blessures irrémédiables.
Les pages de ce roman court et dense, poissent, lecteur, collent tes doigts et font monter avec lenteur l'intensité dramatique.
Le calvaire de Rosa,
La sidération de Rosa,
Le doute vénéneux de Rosa.
Lecteur, bien sûr, tu es absolument certain que ton propre enfant serait incapable de commettre l'irréparable. Et pourtant… Quand l'ignominie s'incruste dans tes veines, lecteur, je me demande ce qui reste de l'amour filial. Reste-t-il intact ? S'étiole-t-il ? Ne forme-t-il plus qu'une tache qui s'étend derrière ton genou ? Non, finalement, je préfère ne pas savoir.
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Les pages de ce roman court et dense, poissent, lecteur, collent tes doigts et font monter avec lenteur l'intensité dramatique.
Le calvaire de Rosa,
La sidération de Rosa,
Le doute vénéneux de Rosa.
Lecteur, bien sûr, tu es absolument certain que ton propre enfant serait incapable de commettre l'irréparable. Et pourtant… Quand l'ignominie s'incruste dans tes veines, lecteur, je me demande ce qui reste de l'amour filial. Reste-t-il intact ? S'étiole-t-il ? Ne forme-t-il plus qu'une tache qui s'étend derrière ton genou ? Non, finalement, je préfère ne pas savoir.
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