La terre

Dans La terre, qui clôt sa tétralogie (Le fleuve, le ciel, l'enfer), Sylvie Drapeau s'adresse à sa soeur aînée Suzanne, à qui elle rend hommage, et qui vient de mourir à 52 ans d'une rupture d'anévrisme. Elle-même sur le point de craquer d'épuisement professionnel, l'auteure tente de comprendre pourquoi sa sensibilité couplée à une culpabilité grandissante lui ont rendu la vie impossible. « Le tragique me traverse, comme le fleuve traverse la terre qui nous a vues naître. »
Ses mots parlent de sa relation au père, « insatiable dans sa nature trouble », de ses liens compliqués avec la fratrie, de sa chute vertigineuse à la suite d'un burn-out et de ses craintes face aux anxiolytiques qui la rendent d'une « extrême fragilité, l'impression de n'être plus étanche ».
Lu en un après-midi, ce récit m'a traversée, tellement il est puissant et émouvant.