Acide

Ce n’est pas qu’une expression : la vie ne tient qu’à un fil. Cela ne veut pas seulement dire qu’on peut la perdre d’un coup, mais aussi qu’elle peut persévérer, la vie, qu’elle veut vivre, se maintenir dans son état de vie, qu’importe l’état global, si elle trouve encore des cellules, si elle trouve encore des organes, si elle trouve encore un coeur pour battre. Suspendue, elle se tient au fil. Elle ne pense pas à nous, elle ne peut pas penser. Ce que l’on ressent? Ce que l’on est? Ce dont on souffre? Elle s’en fiche. Bien sûr qu’on va la détester, cette vie.

Saviez vous que la peau représente un tiers du poids du corps humain et, dépliée, une surface d'environ 2 mètre carrés?

Quand on perd son visage on se perd soi-même, on perd le droit d'être soi parmi les autres. La mutilation vous sort de la norme.

"J'avais un visage, mais il me fut pris."

Moi, ma colère, je la voyais comme au fond d'un cratère, d'un cratère très profond, duquel elle jaillissait en torrent, coulait, s'échappait et dévastait tout sur son passage, elle poussait en moi, cassait mes dernières portes, mes dernières retenues, mes dernières digues, elle noyait ma raison. Je me laissais dissoudre.

Puisque je n'étais pas morte, ils avaient dû trouver des éléments de langage pour me ranger dans une autre catégorie. « Ouf, on a évité le féminicide ! Manquait plus que ça, à deux semaines des élections... »
À partir de quel moment, de quel moment précis, suis-je passée de cette jeune fille d'avant, communicante diplômée d'une école de commerce plutôt moyenne, à cette femme d'après ?

Toutes ces robes à cocktail échancrées, rembourrées, absurdes, tous ces sourires figés, égoïstes, concentrés, toutes ces politesses ouatées, caressées, brossées pour obtenir l'approbation des pairs, toutes ces douleurs aux chevilles, aux pieds, aux orteils, ces ampoules grossières, mal soignées pour être plus grande, plus élancée, pour plaire et rivaliser, toutes ces coutures, toutes ces mesures, toutes ces dents, tous ces visages fla-shés, maquillés-recadrés, tous ces selfies entre connasses, toutes ces photos prises par des cons, tous ces verres levés dans des ambiances tamisées, technoisées, david-guettaïsées, pour louer le grand rien, le grand vide des grandes idées, toutes ces indignations branchées, tous ces grands lutteurs du n'importe quoi, du n'importe quand, du toujours et du maintenant et de l'éternité, tous ces engagements de poussières, toutes ces Palestine pleurées, toutes ces paroles baveuses, toutes ces haleines aigres mélangées au champagne et à la clope, tous ces faux-bon-sentiment, toutes ces niaiseries, toutes ces complicités de carton, tous ces ragots, ces raconteurs, tous ces racontages, toute la bassesse de tous les cœurs, toutes les envies, noyées, camouflées, libérées, tous ces faussement vivants, tous ces faussement bien portants, tous ces malades, tous ces déprimés, tous ces xanaxisés... Je vomissais la fête à laquelle je n'étais plus invitée.