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Critique de ATOS
Le temps leur était venu. Arrêté. Elles l'ont regardé. Emporté.
Et puis, elle a dit ce qui, là, s'était écrit.
« La mer écrite » un véritable recueil, recueil en poésie. Un objet de nacre.
Le texte parle de l'image. L'image regarde le texte. Et puis apparaît le reflet de ce que nous savions.
La vie- la mort – l'ombre et la couleur, la mer, le fleuve, le bois, la tombe, le fer, la croix, l'enfant, la guerre, le Siam, la Seine, la ligne du ciel qui s'écrie dans la mer.
A chaque page, on se dit : c'est comme ça que cela a du se passer.
C'est le langage de toutes nos complicités, de cette connivence que nous partageons tous mais que nous ne reconnaissons que lorsque le temps nous vient, ou lorsqu'il qu'il nous revient.
La marée de nos sens, de notre mémoire, de nos absences, de nos blancs, de nos bleus, de nos aller à revenir ou à périr.
Juste deux femmes durant quatorze étés.
L'une apporte sa photo. L'autre rapproche ses mots. Elles marchent jusqu'au bord de la mer écrite.
Astrid Shriqui Garain
Et puis, elle a dit ce qui, là, s'était écrit.
« La mer écrite » un véritable recueil, recueil en poésie. Un objet de nacre.
Le texte parle de l'image. L'image regarde le texte. Et puis apparaît le reflet de ce que nous savions.
La vie- la mort – l'ombre et la couleur, la mer, le fleuve, le bois, la tombe, le fer, la croix, l'enfant, la guerre, le Siam, la Seine, la ligne du ciel qui s'écrie dans la mer.
A chaque page, on se dit : c'est comme ça que cela a du se passer.
C'est le langage de toutes nos complicités, de cette connivence que nous partageons tous mais que nous ne reconnaissons que lorsque le temps nous vient, ou lorsqu'il qu'il nous revient.
La marée de nos sens, de notre mémoire, de nos absences, de nos blancs, de nos bleus, de nos aller à revenir ou à périr.
Juste deux femmes durant quatorze étés.
L'une apporte sa photo. L'autre rapproche ses mots. Elles marchent jusqu'au bord de la mer écrite.
Astrid Shriqui Garain
