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Critique de Isa0409
📸 « Tout homme avec qui j'ai eu une histoire me semble avoir été le moyen d'une révélation,différente à chaque fois. La difficulté que j'ai à me passer d'un homme vient moins d'une nécessité purement sexuelle que d'un désir de savoir. Quoi, c'est ce que je ne peux pas dire. Je ne sais pas encore pour quelle raison j'ai rencontré M. »
(P.88)
📸 Par terre, des tas de vêtements. Des dessous, des châles, un pantalon, une jupe et des bas, des escarpins et des bottes. le tout est jeté au sol, abandonné, entortillé. Les photos saisissent les vêtements retournés, emmêlés, restes d'une passion dévorante et sauvage vécue par les narrateurs, A. et M. qui, pendant des mois, ont pris les photos de leurs vêtements jetés au sol, et ont ensuite écrit, séparément, leurs pensées, leur ressenti, pour en saisir le sens, pour évoquer les nuits d'amour, les instants de passion, ou alors leur propre solitude, une introspection, parfois la recherche de l'autre, une explication, une raison à cela. Ce désordre, ce hasard, cet amour.
📸 Que saisir dans le désordre des dessous ? Dans une lumière tamisée ou brûlante, une chambre ou une cuisine, un hôtel ou une maison de campagne ? Là photo ne dit rien, elle n'évoque rien pour le spectateur, mais elle révèle tant de choses à celui qui en fut acteur, qui y a laissé sa trace, comme un costume qu'on enlève après une représentation, le théâtre de la vie et ses coulisses, après le feu de la rampe que reste-t-il ? On aura beau mélanger les vêtements, il n'en reste pas moins que l'on est seul après, avec des souvenirs, des sensations propres, une certaine fatalité qu'aucun feu ne saurait éteindre. Il faudrait ajouter aux photos les textes et les chansons, pour que s'étende autant que possible la vibration de l'instant qui s'est enfui, pour que le lecteur la ressente et la saisisse.
📸 Aussi intime soit-il, cet ouvrage saisit l'universalité de la finitude de l'être humain, sa déréliction, la vanité des souvenirs que l'on essaie de garder et dont le sens disparaît à mesure que la valse de la vie fait entrer et sortir de nos vies ceux qui l'ont partagée, un instant, des années, jamais ou une éternité.
(P.88)
📸 Par terre, des tas de vêtements. Des dessous, des châles, un pantalon, une jupe et des bas, des escarpins et des bottes. le tout est jeté au sol, abandonné, entortillé. Les photos saisissent les vêtements retournés, emmêlés, restes d'une passion dévorante et sauvage vécue par les narrateurs, A. et M. qui, pendant des mois, ont pris les photos de leurs vêtements jetés au sol, et ont ensuite écrit, séparément, leurs pensées, leur ressenti, pour en saisir le sens, pour évoquer les nuits d'amour, les instants de passion, ou alors leur propre solitude, une introspection, parfois la recherche de l'autre, une explication, une raison à cela. Ce désordre, ce hasard, cet amour.
📸 Que saisir dans le désordre des dessous ? Dans une lumière tamisée ou brûlante, une chambre ou une cuisine, un hôtel ou une maison de campagne ? Là photo ne dit rien, elle n'évoque rien pour le spectateur, mais elle révèle tant de choses à celui qui en fut acteur, qui y a laissé sa trace, comme un costume qu'on enlève après une représentation, le théâtre de la vie et ses coulisses, après le feu de la rampe que reste-t-il ? On aura beau mélanger les vêtements, il n'en reste pas moins que l'on est seul après, avec des souvenirs, des sensations propres, une certaine fatalité qu'aucun feu ne saurait éteindre. Il faudrait ajouter aux photos les textes et les chansons, pour que s'étende autant que possible la vibration de l'instant qui s'est enfui, pour que le lecteur la ressente et la saisisse.
📸 Aussi intime soit-il, cet ouvrage saisit l'universalité de la finitude de l'être humain, sa déréliction, la vanité des souvenirs que l'on essaie de garder et dont le sens disparaît à mesure que la valse de la vie fait entrer et sortir de nos vies ceux qui l'ont partagée, un instant, des années, jamais ou une éternité.
