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Critique de venusxiii
Attention spoil! (A l'origine, critique juste pour moi-même, en mémo)
Je lis, sans cesse, un ou deux bouquins par jour, je perd la notion du temps, je me noie dans les mots, et ces putains de mots dansent dans la tête et m'inspirent.
Bref, là n'est pas le sujet.
J'ai terminé hier "Moi, Christiane F.,...", le roman (auto)biographique de la petite camée prostituée des années 70, de Berlin, j'avais envie de sortir de mes Romans Noirs pour aller vers du tangible, du dramatique, du scandaleux.
Je savais qu'en 2013, la jeune fille qui ne l'est plus, ayant l'âge qu'aurait feu mon père aujourd'hui (né(e)s en 1962), avait à nouveau sorti un livre, la suite de sa vie, les 30 ans qui ont suivi la sortie du livre culte.
J'étais curieuse, sans doute une curiosité un peu malsaine, mais je voulais savoir ce qu'était devenu la gamine du Baby-tapin de la gare du Zoo.
Le roman débute par la liste de ces maux physiques, longues description des morceaux pourris de son corps déjà en état de putréfaction, l'épathite ayant eu raison de son foie, elle sait qu'elle va crever et que ce futur est proche.
Puis, retour en arrière, flash-back immersif dans les 80s, dans le milieu de la musique, dans la scène New Wave allemande, elle parle de ses amis, des inconnus au bataillon, nous assomme sous les noms qui disparaissent au bout de quelques pages, on se perd, complètement, Allemagne, États-Unis, on ne sait déjà plus, elle se vante de ses quelques contacts avec Bowie, Nina Hagen, cassant du sucre sur le dos de celui qui fût son idole, le considérant comme juste un bon businessman (n'ayant aucune opinion sur le bonhomme et sur sa musique, le doute plane).
Puis, la came revient, elle narre des années passées en Suisse chez une famille d'intellectuels qui la prennent sous son aile, je ne sais ni qui ils sont, ni comment elle en est arrivée là.
Elle poursuit l'héroïne, part en Grèce, tombe amoureuse, enceinte, avorte, puis fait une fausse couche, je ne suis plus, la logique temporelle est totalement chaotique, les 7 ans passent en quelques pages, et je suis incapable de combler les vides pour savoir ce qu'elle a fait de toutes ces années sur les plages grecques hormis se shooter.
Elle part, passe par la case taule, chope un mec de 10 ans son cadet, tombe enceinte et le garde.
Elle parle d'un autre mec, qui l'a arnaqué, de la méthadone, de son sevrage depuis qu'elle est mère, d'une fuite inexplicable aux Pays-Bas avec son fils, ce qui mènera à la perte de sa garde et son placement.
Elle parle de son fils, son seul intérêt dans la vie, répète mille fois que l'argent n'a aucune importance et qu'elle vit de ses royalties depuis plus de 30 ans.
Un passage sur sa famille, puis un chapitre entier sur la paranoïa qui la terrorise: les micros, les espions, et autres...
Je l'ai terminé entre la nuit dernière et cette après-midi, et je suis déçue, j'ai juste la sensation d'avoir été blousée, d'avoir perdu mon fric et de me retrouver dans un mauvais recueil de magazine People, je me suis perdue au fil des pages, mais pas dans le bon sens de la chose.
Je n'ai rien appris hormis le sempiternel: être mère est la plus belle chose du monde.
Je ne voulais pas voir forcément quelque chose de tragique, mais une histoire de vie, la suite, comment elle avait sorti la tête de l'eau, mais au final elle clapote toujours.
L'intelligence, ou plutôt la lucidité du premier roman malgré la noirceur, la dureté et le glauque était bluffante, mais là, je suis déçue, je m'attendais à mieux, que ça soit au niveau stylistique ou dans les évènements.
L'impression que son passé ne lui a pas donné les clefs pour se sortir de sa merde me brise le coeur et assombri les espoirs que l'on peut porter au futur.
C'est dommage...
Je lis, sans cesse, un ou deux bouquins par jour, je perd la notion du temps, je me noie dans les mots, et ces putains de mots dansent dans la tête et m'inspirent.
Bref, là n'est pas le sujet.
J'ai terminé hier "Moi, Christiane F.,...", le roman (auto)biographique de la petite camée prostituée des années 70, de Berlin, j'avais envie de sortir de mes Romans Noirs pour aller vers du tangible, du dramatique, du scandaleux.
Je savais qu'en 2013, la jeune fille qui ne l'est plus, ayant l'âge qu'aurait feu mon père aujourd'hui (né(e)s en 1962), avait à nouveau sorti un livre, la suite de sa vie, les 30 ans qui ont suivi la sortie du livre culte.
J'étais curieuse, sans doute une curiosité un peu malsaine, mais je voulais savoir ce qu'était devenu la gamine du Baby-tapin de la gare du Zoo.
Le roman débute par la liste de ces maux physiques, longues description des morceaux pourris de son corps déjà en état de putréfaction, l'épathite ayant eu raison de son foie, elle sait qu'elle va crever et que ce futur est proche.
Puis, retour en arrière, flash-back immersif dans les 80s, dans le milieu de la musique, dans la scène New Wave allemande, elle parle de ses amis, des inconnus au bataillon, nous assomme sous les noms qui disparaissent au bout de quelques pages, on se perd, complètement, Allemagne, États-Unis, on ne sait déjà plus, elle se vante de ses quelques contacts avec Bowie, Nina Hagen, cassant du sucre sur le dos de celui qui fût son idole, le considérant comme juste un bon businessman (n'ayant aucune opinion sur le bonhomme et sur sa musique, le doute plane).
Puis, la came revient, elle narre des années passées en Suisse chez une famille d'intellectuels qui la prennent sous son aile, je ne sais ni qui ils sont, ni comment elle en est arrivée là.
Elle poursuit l'héroïne, part en Grèce, tombe amoureuse, enceinte, avorte, puis fait une fausse couche, je ne suis plus, la logique temporelle est totalement chaotique, les 7 ans passent en quelques pages, et je suis incapable de combler les vides pour savoir ce qu'elle a fait de toutes ces années sur les plages grecques hormis se shooter.
Elle part, passe par la case taule, chope un mec de 10 ans son cadet, tombe enceinte et le garde.
Elle parle d'un autre mec, qui l'a arnaqué, de la méthadone, de son sevrage depuis qu'elle est mère, d'une fuite inexplicable aux Pays-Bas avec son fils, ce qui mènera à la perte de sa garde et son placement.
Elle parle de son fils, son seul intérêt dans la vie, répète mille fois que l'argent n'a aucune importance et qu'elle vit de ses royalties depuis plus de 30 ans.
Un passage sur sa famille, puis un chapitre entier sur la paranoïa qui la terrorise: les micros, les espions, et autres...
Je l'ai terminé entre la nuit dernière et cette après-midi, et je suis déçue, j'ai juste la sensation d'avoir été blousée, d'avoir perdu mon fric et de me retrouver dans un mauvais recueil de magazine People, je me suis perdue au fil des pages, mais pas dans le bon sens de la chose.
Je n'ai rien appris hormis le sempiternel: être mère est la plus belle chose du monde.
Je ne voulais pas voir forcément quelque chose de tragique, mais une histoire de vie, la suite, comment elle avait sorti la tête de l'eau, mais au final elle clapote toujours.
L'intelligence, ou plutôt la lucidité du premier roman malgré la noirceur, la dureté et le glauque était bluffante, mais là, je suis déçue, je m'attendais à mieux, que ça soit au niveau stylistique ou dans les évènements.
L'impression que son passé ne lui a pas donné les clefs pour se sortir de sa merde me brise le coeur et assombri les espoirs que l'on peut porter au futur.
C'est dommage...
