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Critique de TheWind
Une île.
Tout autour, la mer.
Sur l'île, ses habitants. Quelques familles qui vivent là depuis plusieurs générations.
Des légendes. Un homme-poisson avec une immense queue aux reflets d'argent.
Et puis, Maggie, dont le mari a disparu il y a 4 ans, englouti par les eaux.
J'ai adoré ce roman.
Il se contemple, tranquillement, comme on contemple la marée montante sur des rochers, aveuglée par les faisceaux de lumière d'un phare.
Il se savoure ; il a le goût sauvage des baies qu'on trouve au détour d'un sentier.
Il est parfois doux comme la laine des moutons mais âpre comme la boue séchée sur l'échine des cochons.
Il a le parfum d'un bouquet de fleurs des champs ou d'un fragile bouton de rose.
Et puis, surtout...
Il résonne du bruit de la mer, du cri des mouettes, des froissements dans les herbes hautes, de la respiration d'un homme qui s'éveille, de coups de pied violents, de pleurs silencieux, du tintement de la cordelette aux clochettes dans le vent du nord.
Tout autour, la mer.
Sur l'île, ses habitants. Quelques familles qui vivent là depuis plusieurs générations.
Des légendes. Un homme-poisson avec une immense queue aux reflets d'argent.
Et puis, Maggie, dont le mari a disparu il y a 4 ans, englouti par les eaux.
J'ai adoré ce roman.
Il se contemple, tranquillement, comme on contemple la marée montante sur des rochers, aveuglée par les faisceaux de lumière d'un phare.
Il se savoure ; il a le goût sauvage des baies qu'on trouve au détour d'un sentier.
Il est parfois doux comme la laine des moutons mais âpre comme la boue séchée sur l'échine des cochons.
Il a le parfum d'un bouquet de fleurs des champs ou d'un fragile bouton de rose.
Et puis, surtout...
Il résonne du bruit de la mer, du cri des mouettes, des froissements dans les herbes hautes, de la respiration d'un homme qui s'éveille, de coups de pied violents, de pleurs silencieux, du tintement de la cordelette aux clochettes dans le vent du nord.
