Je ne suis pas seul à être seul

Avec un gros décalage dans mes critiques, je sèche un peu, je cherche et après quelques hésitations je pose quelques mots, quelques phrases et même quelques paragraphes sur ce livre. Puis, voulant vérifier le nom d'un personnage, je vais chercher le livre dans ma bibliothèque, je l'ouvre et parcourt deux lignes, pour m'apercevoir que ce n'est ce livre auquel je pensais.
Je ne crois pas que ce soit particulièrement bon signe. Je ne sais pas s'il s'agit du livre, ou de mon état… passons.

Donc. Maintenant je le remets ce livre, dans ma tête. Oui, mais que puis-je écrire dessus ? Blanc, triturage d'esprit et hésitations...

Dire que ce sont de courts chapitres, voire de longs paragraphes qui nous donnent à lire les réflexions du narrateur-auteur. Réflexions autour de sa solitude, pour ceux qui ne sont pas assez subtils pour faire le rapprochement avec le titre.
La plume est mélancolique, doucement dérangeante parfois, puis elle s'allège, rentre dans le rang.
Le paradoxe du titre invite à un cynisme doux et léger, quelques notes plus souriantes aussi.

Il a manqué une profondeur, un but à ce livre pour qu'il me marque suffisamment.
Sans grande conviction donc.
Au suivant…

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