Pluie

J'ai fini ce petit roman en attendant l'avion pour le Canada puis, je l'ai abandonné aux mains d'un québécois sur un comptoir de bar montréalais en lui disant :
"ce livre est beau. Il ne parle pas de pluie, enfin pas de quoi en faire un titre. Il est la pluie. Les mots glissent, l'ambiance s'infiltre dans notre cerveau, l'humidité s'installe sous notre peau.
C'est un petit roman bizarre, mais beau."
(Oui, parfois, la fatigue et le décalage horaire nous font faire de drôles de choses et nous aident à proférer du lyrique)