De Mumbai à Madurai

Sur le bateau qui nous amène à l’île d’Éléphanta, un gamin joue à pêcher de gros poissons, mime le lancer, l’attente et même l’impatience, puis le ferrage avec les saccades, actionne le moulinet, remonte sa prise imaginaire. Des bouts de mon enfance me reviennent, crapauds et crapets-soleils. La mère de notre pêcheur l’enjoint de ne pas se pencher par-dessus le bastingage.

De rares et discrets ronds dans l’eau toxique, moirée du mazout des pétroliers géants venus du golfe Persique, signalent que le fretin, contaminé mais résilient, vient chercher, le pauvre, une goulée d’air, mais l’air est à peine plus recommandable.

Que peut Cyrulnik pour aider ces poissons?

Je vois un casque de moto qui flotte, dodeline, semble dire oui à la manière indienne. Je ne rêve pas. Le motard se trouve peut-être dessous? John Gardner? Mom Boucher? Coluche!