Nous, de la Guerre

La poésie peut-elle survivre à la guerre, à la guerre affreuse, laide, puante et détestable ?
Son étincelle n'est-elle pas forcément étouffée par les gaz, pilonnée par le fer, souillée par la boue, rôtie par le feu de l'enfer ?
En 1918, un petit recueil, signé Henry-Jacques, est venu souligner l'horreur des passions déchaînées, l'héroisme inouï des combattants, l'horreur du deuil et de la ruine.
On peut, aujourd'hui, imaginer le poète, enveloppé dans sa capote, courbé sous le déluge de fer et de sang, un carnet et une pauvre mine de crayon à la main.
"La guerre est toujours là qui se raccroche à lui".
Mais il peint, de ses mots, il peint, sans relâche, encore et encore, la rapsodie guerrière, la marche dans la nuit, une tranchée vide, le no-man's land, les emmurés, le charnier ...
Il ponctue l'oraison funèbre de toute espérance, les stances au bidon, le chant de la cloche, le silence du tambour crevé, la prière, la berceuse, la complainte de la mort masquée ...
Si jamais un livre doit survivre à la guerre enfin vaincue, peut-être est-ce celui là.
Il devra, alors, être lu par tout va-t-en-guerre qui renaîtrait des cendres de ses belliqueux aïeux.
Car le mot, pourtant souillé de boue et de sang, y garde toute sa beauté.
Et, le poète s'est fait ici le témoin du malheur de ses frères humains.
Il semble s'être plongé dans l'enfer de Dante pour en ressortir ce petit livre.
Déjà, j'avais glissé dans la poche de ma vareuse, "Cap Horn", bel ouvrage salé où le mot d'Henry-Jacques s'était fait marin.
Je viens de glisser "Nous ... de la guerre" dans ma bibliothèque, entre "Le feu" de Barbusse et "l'Anthologie des écrivains pacifistes" de Jean Souvenance.
Il s'y dresse comme un grave avertissement, un tragique témoignage ...