Vous ne connaissez rien de moi

J'ai lu la moitié du bouquin (ceci n'est pas un roman, à peine un livre ), de plus en plus déçu, énervé et même en colère. Avec une écriture de bien piètre qualité, banale, l'auteure s'attache à présenter ce qu'elle prétend être la "banalité du mal", tentant ainsi de se hisser à la cheville d'Hanna Arendt, avec la complicité de la "grande librairie" dont le présentateur, tout en prétention, tente de nous vendre ce navet, devant un parterre d'invités consternés. Quelle mascarade . Comment ose-t-on inventer - il n'y a pas d'autre mot - une enfance et une adolescence à une personne dont on ne connaît rien de son passé, sinon qu'elle a dénoncé des Chastrains, tout en couchant - et de cela je me fous - avec un soldat allemand. Tondre ces femmes n'était pas bien glorieux , c'est un euphémisme, mais de là à tenter de les réhabiliter, il y a de la marge. L'auteure s'en défend, pourtant cela saute aux yeux ...