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Il a escaladé le mur d'une maison. Au hasard. Il l'a fait parce que c'est sa vie. Cambrioler, braquer, blesser si besoin. Sa vie.
Depuis longtemps.
Pourtant il est jeune, Reza.
Il a grandi avec une mère absente mais omniprésente.
Une pute.
C'est pas ça, le pire.
Une pute célèbre.
C'est ça le pire.
Quand tu entends parler d'elle, de sa légende, tout le temps. Et comme elle était belle, et comme les hommes..., tu sais, et comme elle a détaché les doigts de son fils, un à un, pour qu'il lâche le pan de sa robe.
Il a escaladé le mur.
Il a empoché magnétoscope, téléphone portable...
Et puis il est tombé sur elle.
Hajiya a vingt ans de plus que lui, peut-être plus. Elle a des enfants, elle vit avec sa nièce et sa petite-fille.
Avec Dieu aussi.
Reza la braque avec un couteau. Contre sa gorge.
Elle a vu son visage. Juvénile.
Elle se souvient de son fils. le même âge. Son fils aîné. Qu'elle n'a pas eu le droit de cajoler, de consoler. C'est comme ça. C'est la règle.
Elle se souvient. Quand il est mort.
Elle vit avec Dieu. Et sa culpabilité aussi.
Il va s'enfuir, Reza.
Et revenir.
Lui rendre tout ce qu'il lui a pris.
Et prendre encore plus. Son corps. Son coeur.
Ils vont s'aimer. A leur manière.
Elle, comme sa rédemption.
Lui, comme une revanche.
Et si le parfum du scandale imprégnait la peau ? Se peut-il que pour certains, l'amour ne puisse être que tabou ... ?
L'auteur dépeint des émotions conflictuelles ou refoulées avec un sens aigu de l'individu. Il navigue du jeune garçon à la femme mûre, du voyou à la mère pieuse, sans que jamais leur crédibilité ne soit entamée.
On se dit que cette histoire ne peut pas bien finir.
On espère jusqu'au bout qu'elle finira bien.
Critique de Jo_Ly
Il a escaladé le mur d'une maison. Au hasard. Il l'a fait parce que c'est sa vie. Cambrioler, braquer, blesser si besoin. Sa vie.
Depuis longtemps.
Pourtant il est jeune, Reza.
Il a grandi avec une mère absente mais omniprésente.
Une pute.
C'est pas ça, le pire.
Une pute célèbre.
C'est ça le pire.
Quand tu entends parler d'elle, de sa légende, tout le temps. Et comme elle était belle, et comme les hommes..., tu sais, et comme elle a détaché les doigts de son fils, un à un, pour qu'il lâche le pan de sa robe.
Il a escaladé le mur.
Il a empoché magnétoscope, téléphone portable...
Et puis il est tombé sur elle.
Hajiya a vingt ans de plus que lui, peut-être plus. Elle a des enfants, elle vit avec sa nièce et sa petite-fille.
Avec Dieu aussi.
Reza la braque avec un couteau. Contre sa gorge.
Elle a vu son visage. Juvénile.
Elle se souvient de son fils. le même âge. Son fils aîné. Qu'elle n'a pas eu le droit de cajoler, de consoler. C'est comme ça. C'est la règle.
Elle se souvient. Quand il est mort.
Elle vit avec Dieu. Et sa culpabilité aussi.
Il va s'enfuir, Reza.
Et revenir.
Lui rendre tout ce qu'il lui a pris.
Et prendre encore plus. Son corps. Son coeur.
Ils vont s'aimer. A leur manière.
Elle, comme sa rédemption.
Lui, comme une revanche.
Et si le parfum du scandale imprégnait la peau ? Se peut-il que pour certains, l'amour ne puisse être que tabou ... ?
L'auteur dépeint des émotions conflictuelles ou refoulées avec un sens aigu de l'individu. Il navigue du jeune garçon à la femme mûre, du voyou à la mère pieuse, sans que jamais leur crédibilité ne soit entamée.
On se dit que cette histoire ne peut pas bien finir.
On espère jusqu'au bout qu'elle finira bien.
