Les nuits de Reykjavik

Ma joie de retrouver Erlendur n'a duré que peu de temps pour se transformer en un plaisir plus banal. Alors que je gardais en mémoire le flic rompu, taciturne, secrètement torturé, profondément humain, je n'ai trouvé qu'un succédané décevant.
Certes ce roman est un antépisode et je pouvais m'attendre à un personnage, jeune recrue de la police, à l'épaisseur encore peu signifiante. Un caractère déjà frappé par son traumatisme de perte d'un être cher, d'autant plus fort que le temps n'avait pas encore fait son ouvrage résilient.
Or il m'apparaît que l'auteur a négligé ce détail pourtant fondateur d'Erlendur.
C'est comme si Arnaldur Indridason avait remonté linéairement, mathématiquement, le temps sans tenir compte de la lourdeur du passé bouleversant du jeune policier pour nous présenter un homme, bien sûr intrigué par les disparitions inexpliquées, mais comme si c'était un simple aiguillon le poussant à outrepasser ses droits alors que cela eu du être un torrent tonitruant et torturant en quête d'apaisement.
De plus l'intrigue est bien banale et sans grand mystère.
Quant à l'Islande, sa force, sa sauvagerie…Et bien rien !
Voilà ce que je m'attendais à trouver, voilà mon ressenti…
Mais je reste confiant en cet auteur et ne peux oublier la profondeur de ses "Étranges rivages".
Finalement le seul intérêt que j'aurais trouvé à lire « les nuits de Reykjavik » aura été l'exotisme de ses noms propres.