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Critique de gouelan
Un roman au goût de légende bretonne. Une mère attend son fils parti en mer. Debout sur la falaise, elle scrute l'horizon, bravant tous les temps, toutes les solitudes.
En équilibre entre deux vies, entre deux sentiments, elle brode les jours avec ses larmes, ses petits bonheurs, et son impatience.
Anne nous raconte le vide au creux de son ventre, le vide de son fils Louis, aussi effrayant que le Trou du diable.
On ne peut dévoiler davantage l'histoire. Il faut la découvrir. Une histoire de vie qui danse au rythme d'une « épuisante sarabande ».
L'écriture est poétique. Une plume sombre mais légère pour dire les blessures, à l'image de cette femme qui ne se plaint jamais, trop habituée aux maux. Son cri se fond dans celui des mouettes et du vent qui gifle. Il se repose sur les couleurs de l'été ; les hortensias, les camélias, les genêts, la bruyère, et la maison aux volets bleus.
En équilibre entre deux vies, entre deux sentiments, elle brode les jours avec ses larmes, ses petits bonheurs, et son impatience.
Anne nous raconte le vide au creux de son ventre, le vide de son fils Louis, aussi effrayant que le Trou du diable.
On ne peut dévoiler davantage l'histoire. Il faut la découvrir. Une histoire de vie qui danse au rythme d'une « épuisante sarabande ».
L'écriture est poétique. Une plume sombre mais légère pour dire les blessures, à l'image de cette femme qui ne se plaint jamais, trop habituée aux maux. Son cri se fond dans celui des mouettes et du vent qui gifle. Il se repose sur les couleurs de l'été ; les hortensias, les camélias, les genêts, la bruyère, et la maison aux volets bleus.
