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Critique de latina
Aidez-moi ! Je ne parviens pas à sortir de ce blizzard qui hante mon esprit, de ce brouillard trouble, tellement glauque, dans lequel Laura Kasischke m'a plongée. Mon coeur bat trop vite, mon esprit flotte, la présence de mon mari à mes côtés me semble tellement ... solide, face à ce que je viens de lire.
Ce roman étrange, à la lisière de la folie, du surnaturel, de la mort, flirte allègrement avec le sentiment de culpabilité que ressent Holly, dans l'esprit de laquelle nous sommes prisonniers.
Et pourtant c'est Noël ! C'est le matin de Noël et elle devrait déjà être en train de préparer le repas pour ses invités (la famille de son mari, et des amis, des vrais, et des moins vrais). Mais à son réveil, « quelque chose » pèse sur elle, un sentiment étrange, qu'elle devrait absolument libérer dans un poème, elle, la poétesse qui n'arrive plus à écrire depuis des années.
Pas moyen de s'en défaire, pourtant, et le départ de son mari pour l'aéroport où il doit cueillir ses parents ne fera qu'accentuer ce sentiment de malaise diffus.
Ce n'est pas sa fille qui l'en délivrera, sa fille de 15 ans, « Raiponce Noir de jais », comme elle l'avait surnommée à l'orphelinat russe lorsqu'ils étaient venus l'adopter un Noël lointain.
Ce n'est pas non plus ses souvenirs d'enfance, lugubres.
Obsédée par la sourde rumeur de son passé, proche et lointain, Holly essaie tant bien que mal de passer cette journée, hantée par sa fille, harcelée par ces fautes qu'elle aurait pu commettre, qu'elle a commises tout au long de sa vie, et particulièrement celle à l'orphelinat sinistre.
Au dehors, la tempête de neige a tout envahi.
Au-dedans aussi...
Et moi, pour me sortir de cet esprit d'hiver, je regarde par la fenêtre, et je vois les arbres fleurir.
Eux seuls, finalement, vont m'aider à m'extirper de cette histoire. Belle, sombre, fantomatique.
Ce roman étrange, à la lisière de la folie, du surnaturel, de la mort, flirte allègrement avec le sentiment de culpabilité que ressent Holly, dans l'esprit de laquelle nous sommes prisonniers.
Et pourtant c'est Noël ! C'est le matin de Noël et elle devrait déjà être en train de préparer le repas pour ses invités (la famille de son mari, et des amis, des vrais, et des moins vrais). Mais à son réveil, « quelque chose » pèse sur elle, un sentiment étrange, qu'elle devrait absolument libérer dans un poème, elle, la poétesse qui n'arrive plus à écrire depuis des années.
Pas moyen de s'en défaire, pourtant, et le départ de son mari pour l'aéroport où il doit cueillir ses parents ne fera qu'accentuer ce sentiment de malaise diffus.
Ce n'est pas sa fille qui l'en délivrera, sa fille de 15 ans, « Raiponce Noir de jais », comme elle l'avait surnommée à l'orphelinat russe lorsqu'ils étaient venus l'adopter un Noël lointain.
Ce n'est pas non plus ses souvenirs d'enfance, lugubres.
Obsédée par la sourde rumeur de son passé, proche et lointain, Holly essaie tant bien que mal de passer cette journée, hantée par sa fille, harcelée par ces fautes qu'elle aurait pu commettre, qu'elle a commises tout au long de sa vie, et particulièrement celle à l'orphelinat sinistre.
Au dehors, la tempête de neige a tout envahi.
Au-dedans aussi...
Et moi, pour me sortir de cet esprit d'hiver, je regarde par la fenêtre, et je vois les arbres fleurir.
Eux seuls, finalement, vont m'aider à m'extirper de cette histoire. Belle, sombre, fantomatique.
