Aujourd'hui je suis plus vieille que lui et le souvenir de sa mort ne m'apparaît que par bribes, comme les souvenirs d'enfance tricotés à partir de photos de famille mainte fois commentées.
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.