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En Douce France, cela ne va guère mieux. La Présidentielle prend des allures inédites, du jamais vu disent les commentateurs. Vise le jeu de quilles, sur la droite, où F. Cul Béni, se trouve piégé, tel un débutant. Aurait-il croqué la pomme, copiant des concurrents dont il fustigeait la morale, il y a peu encore ? Et qui lui en veut pour balancer, ainsi, ses méfaits aux médias ?

Monsieur « Lave Plus Blanc » fait grise mine, il n’a pas le slip très propre ; plombé, touché dans sa superbe, il prend des airs outrés, son avenir parait bien incertain : il y a tromperie sur la marchandise, l’ami ! Quant à Cheftaine Blonde, ses magouilles font tâche mais le peuple s’en moque, elle ne gruge que l’Europe ; des broutilles aux yeux de ses partisans : sucer n’est pas tromper ! Chambardement, dites - vous ? Faites vos jeux, rien ne va plus.

Au cœur de la Pingouin Society, c’est une autre histoire où l’idéologie triomphe. On ne se refait pas et pourquoi changer une équipe qui perd ? Gauche des valeurs ou du réel, blablabla, chacun cherche sa posture ou comment ne pas insulter l’avenir pour les plus engagés. Rhétorique, choc des « idées », olé bonnes gens, que vive le Verbe Roi ! L’heure de vérité approche cependant, lesquels seront les cocus de l’Histoire ?

Elles n’ont pas une position facile, Myriam me conte l’enfermement de son île où les commémorations de l’esclavage ne sont que prétextes à refuser le présent. Et que dire de Nadja, cheveux au vent, libre, affrontant la haine des bigots de son quartier. Mes moqueries sur la Gauche les font tiquer, la violence de l’extrême droite les touche davantage, alors que mon statut de médecin m’en protège. Bienvenu, par ailleurs, ce statut, les filles l’apprécient sans se montrer viles : j’ai de l’argent, offre les bistrots chics mais notre relation reste saine. Deux bonnes copines jusqu’au soir où nous sautons le pas …

Notre approche est simple : à lui la Compassion et je me réserve, moi, l’Exotisme. Du travail bien fait, réglé comme du papier musique où chacun joue de la flûte dont il est héritier. A notre décharge, nous n’avons rien choisi, pas plus sa cécité que mon teint citron, la vie nous les a imposés, nous nous en servons. Et ça marche. Que dis - je, ça court, ça galope ! Ainsi va la drague où le handicap, supposé ou réel, devient atout. Chaud devant, les filles, l’Aveugle et le Bridé sont en ville ! Roulez des fesses, catins, que nos pognes avides y traînent . . .