Cyclone

Philippe Chambord s’était approché de la table des deux hommes et semblait guetter l’instant d’intervenir dans la conversation.
— Vous êtes le détective chargé de retrouver les bijoux de ma femme ? demanda-t-il à Loubet.
— Oui.
— Je voudrais vous parler... Seul à seul.
Loubet jeta un bref coup d’œil en direction de Marny qui comprit et se leva. Philippe Chambord s’assit à la place du directeur.

Loubet, qui se servait une nouvelle rasade de Saint-Martin, suspendit son geste. Il fixa Marny avec une intensité qui fit comprendre au directeur qu’il avait vu juste. Il y avait quelque chose de brisé dans l’existence du détective, une cassure qu’il cherchait à oublier dans l’alcool et qui n’était peut-être pas sans rapport avec sa véhémente tirade précédente contre les femmes du genre d’Eléonore Chambord.
— Tu en as de la culture, pour un taulier ! dit Loubet.

Le détective hocha lentement la tête comme pour signifier qu’il allait effectivement s’occuper de l’enquête.

Un étrange frisson parcourut le corps du détective. Devant cette femme que quelques minutes auparavant il ne connaissait pas, des sentiments d’une violence inouïe l’agitaient. Il éprouvait de la haine, du mépris, un rejet définitif pour ce genre de femmes qui, parce qu’elles sont belles, riches et désirables, se croient tout permis. De la haine, mais également du désir pour ce corps parfait à la chaude couleur.
Du désir...

Eléonore Chambord, née Eléonore de Saint-Martin, appartenait à cette race de femmes qui ayant toujours tout possédé ne peuvent admettre que quoi que ce soit leur résiste.

Loubet tourna à nouveau les yeux en direction du couple. Oui, il comprenait parfaitement ce que disait Marny. Il suffisait de regarder un instant le profil hautain de la belle métisse, d’observer ses manières brusques avec le personnel pour réaliser que tout cela n’était pas de la comédie.

Des images revenaient par bribes à la mémoire de Loubet. Des images du passé. Une voiture de sport s’arrêtait devant le perron d’un petit château des environs de Paris. Un homme en descendait — lui, Loubet. Il ouvrait la portière à une femme blonde, longue et élancée, dont la beauté farouche n’était pas sans rapport avec celle de la jeune métisse. Une femme-vampire, également.
Une femme qui lui avait été fatale.

Les Trois-Ilets constituent une étonnante enclave de luxe à l’usage des touristes, au cœur de la Martinique. Un golf, réputé l’un des plus beaux du monde, de grands hôtels impersonnels, un port de plaisance entouré d’une marina et des cars entiers de Nord-Américains profitant du dollar-roi pour venir bronzer et se soûler de vins français à peu de frais. Loubet n’aimait pas les Trois-Ilets, l’endroit sentait trop l’argent et le factice — tout un mode de vie qui n’était plus le sien depuis longtemps. D

A la fin de la soirée, il aurait oublié jusqu’à son nom. C’était cela, le cadeau royal du rhum à ses adeptes : l’effacement du passé.

Un vieux ventilateur colonial brassait l’air moite de la salle du Tamarinier, un bar-restaurant de la place de l’Eglise à Sainte-Anne. C’était pour cela, parce que les climatiseurs ronflants n’avaient pas encore remplacé les larges pales de bois tournant nonchalamment, que Loubet avait choisi ce bistrot pour y établir son quartier général, son refuge de prédilection. Le temps semblait s’être arrêté à la porte de ce troquet du bout du monde. Dans la lumière verdâtre des néons, des hommes de tous âges et de toutes races buvaient sans soif avec pour unique désir l’oubli d’angoisses qui les assaillaient chaque soir et qu’ils étaient seuls à connaître.