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Critique de mina94
Reçu dans le cadre de l'opération masse critique, je me faisais une joie de découvrir un auteur et un roman prometteurs.
Las ! Ce roman ne tient aucune de ses promesses. On y boit et on y convoite des femmes. Ce sont des hommes, des hommes nostalgiques, comme le protagoniste principal. Celui-ci ! Mais quel sale type ! Lubrique par la pensée, petit par l'esprit, alcoolisé la plupart du temps, en compagnie des ses amis hommes, il devise sur ce qu'il appelle l'amour mais ne fait qu'étalage de sa polissonnerie qui n'est jamais amusante, toujours plus ou moins vulgaire, les femmes sont appelées des " chiennes". En somme un livre absolument dépassé, et par les courants, et par les événements. Si une féministe met la main dessus, je suis prête à parier qu'elle vilipendera son auteur. Je ne suis pas du genre coincée du derrière, j'aime la langue fleurie des auteurs morts ou sur le point de passer l'arme à gauche mais ici je n'ai rien trouvé, et -- surtout ! -- pas la moindre histoire qui tienne un tant soit peu le lecteur en haleine, le néant, du remplissage. Fuyez, braves gens, il existe tellement de bons livres. Ce livre était sur la 1ère liste du prix Renaudot, on croit rêver...mais non. Où l'on a la preuve que tout n'est que carnet d'adresses dans notre pays soi-disant chantre de la culture. C'est lamentable.
Las ! Ce roman ne tient aucune de ses promesses. On y boit et on y convoite des femmes. Ce sont des hommes, des hommes nostalgiques, comme le protagoniste principal. Celui-ci ! Mais quel sale type ! Lubrique par la pensée, petit par l'esprit, alcoolisé la plupart du temps, en compagnie des ses amis hommes, il devise sur ce qu'il appelle l'amour mais ne fait qu'étalage de sa polissonnerie qui n'est jamais amusante, toujours plus ou moins vulgaire, les femmes sont appelées des " chiennes". En somme un livre absolument dépassé, et par les courants, et par les événements. Si une féministe met la main dessus, je suis prête à parier qu'elle vilipendera son auteur. Je ne suis pas du genre coincée du derrière, j'aime la langue fleurie des auteurs morts ou sur le point de passer l'arme à gauche mais ici je n'ai rien trouvé, et -- surtout ! -- pas la moindre histoire qui tienne un tant soit peu le lecteur en haleine, le néant, du remplissage. Fuyez, braves gens, il existe tellement de bons livres. Ce livre était sur la 1ère liste du prix Renaudot, on croit rêver...mais non. Où l'on a la preuve que tout n'est que carnet d'adresses dans notre pays soi-disant chantre de la culture. C'est lamentable.
