A tort ou à raison

« Les médias créaient la société et réclamaient du spectacle. Pour être aimé des journalistes, il fallait être mauvais. Les petites communes sans histoires n’avaient aucune chance. Le sang, plus que toute autre arme, détenait ce pouvoir divin de leur insuffler la vie.
- Ils nous remercieront tous, à se voir à la télévision, comme des stars ! Jamais ils n’auraient osé en rêver, la mort juste à côté de chez eux. Ces chacals auront plus de peine de voir partir les caméras que pour leurs voisins décédés. »

« Chaque jour, Angèle invoquait son amie imaginaire, qu’elle parte en repérage à l’extérieur et qu’elle retrouve Marc. Mais personne ne répondait… L’ex-otage n’y tenait plus. Il fallait qu’il réapparaisse, qu’elle puisse enfin vivre normalement. »

« Marc marmonnait pour lui seul. Observant les otages, il hésitait sur chaque visage. Lequel serait le meilleur choix ? Face à lui étaient agenouillées des loques humaines, salies et usées. Ce ramassis d’êtres humains lui inspirait à l’unanimité un profond dégoût. Mais, pour la beauté du geste, il ne fallait en désigner qu’un…

[…] Le revolver de Marc appuya l’ordre d’un heurt dans les rotules. L’otage se leva, les jambes engourdies par une station assise de plusieurs heures. Enfin il redressa la tête pour découvrir le visage de Marc tout sourire. Une grimace de plus…
- Avance
Un coup de révolver dans l’épaule pour indiquer la direction de l’accueil.
- Paul, appelle-moi ce cher commissaire Feraud.
L’otage transpirait. Des tremblements envahirent ses mains lorsque Paul tendit le combiné à Marc.
- Commissaire Feraud ? Je libère un otage. Je ne veux voir personne bouger de vôtre côté. C’est compris ?
Puis il raccrocha.
- Toi c’est ton heure de gloire. Avance.

[…] Les pas de l’otage résonnaient dans chaque crâne. A ce moment précis, seul ce bruit existait à la surface du globe. L’homme avançait. Sur son visage, le soleil dessinait milles signes étranges. Au loin des gyrophares lui indiquaient le chemin à suivre, là où le monde était en sécurité. Mais dans son dos, Marc dégustait chaque pas, depuis l’embrasure de la porte, comme une caresse obscène. Lorsqu’il fut prêt à jouir, il arma son révolver, visa et tira. L’otage, touché à la nuque, s’écroula. »