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Critique de LuMM
Étrange petit roman que celui-ci.
Cent-soixante-dix pages.
Une narratrice, Mary, à la plume frustre et poétique à la fois.
Un récit cru, cruel.
La vie à la campagne en l'an 1800 quand on est la dernière des quatre filles d'un couple de paysans, que la seule affection du foyer est celle prodiguée par le grand-père impotent, et que votre « patte folle » vous disqualifie au moins autant que votre sexe.
Quand on vous place en vous arrachant à la seule vie que vous connaissez, quand le pire fini par arriver.
Pas très joyeux tout ça.
Et pourtant, la lumière jaillit parfois. Des mots choisis, des rencontres avec le grand-père, de cet aplomb si déconcertant que Mary arbore comme seule armure.
Étrange petit roman, sombre et lumineux, tendre et cruel…
Cent-soixante-dix pages.
Une narratrice, Mary, à la plume frustre et poétique à la fois.
Un récit cru, cruel.
La vie à la campagne en l'an 1800 quand on est la dernière des quatre filles d'un couple de paysans, que la seule affection du foyer est celle prodiguée par le grand-père impotent, et que votre « patte folle » vous disqualifie au moins autant que votre sexe.
Quand on vous place en vous arrachant à la seule vie que vous connaissez, quand le pire fini par arriver.
Pas très joyeux tout ça.
Et pourtant, la lumière jaillit parfois. Des mots choisis, des rencontres avec le grand-père, de cet aplomb si déconcertant que Mary arbore comme seule armure.
Étrange petit roman, sombre et lumineux, tendre et cruel…
