Du rouge au gynécée

Terrasses de bronze et palais d'or ne sont que fumée ;
Tournée vers le fleuve, la grue rêve de s'en retourner.
Dans la profondeur de la nuit, tandis que le client boit,
La fille ne peut sécher ses larmes.
La tristesse des bordels, à qui l'avouer ?
Des tragédies sur l'oreiller, qui aurait pitié ?
Allons à présent, plions bagage,
Retournons sur la montagne cultiver notre champ.

- Vos parents sont morts tragiquement, mais la mort n'est qu'une tragédie que pour ceux qui ne reconnaissent pas qu'elle fait partie de la vie. Il est simplement dommage qu'elle prenne parfois place un peu trop tôt, à condition encore qu'on attache de l'importance à tôt ou tard.