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Critique de Bookshavethorns
J'ai adoré ce petit roman de 120 pages!
ɪʟ ʀᴀᴄᴏɴᴛᴇ ʟ'ʜɪsᴛᴏɪʀᴇ ᴅᴇ ʟᴀ ᴊᴇᴜɴᴇ ᴀɴɴᴀ, ǫᴜɪ ᴘᴇʀᴅ sᴀ ᴠᴏɪx sᴜɪᴛᴇ à ᴜɴᴇ ᴄʜᴜᴛᴇ ᴘʀᴇsǫᴜᴇ ᴍᴏʀᴛᴇʟʟᴇ. ʀᴇᴠᴇɴᴜᴇ ᴅ'ᴇɴᴛʀᴇ ʟᴇs ᴍᴏʀᴛs, ᴇʟʟᴇ ᴄᴏᴍᴍᴇɴᴄᴇ à ғᴀɪʀᴇ ᴅᴇs ᴄᴀᴜᴄʜᴇᴍᴀʀs ᴍᴀᴄᴀʙʀᴇs. ᴀғɪɴ ᴅᴇ ɢᴀʀᴅᴇʀ sᴀ sᴀɴɪᴛé, ᴇʟʟᴇ ᴛɪᴇɴᴛ ᴜɴ ᴊᴏᴜʀɴᴀʟ ᴘᴏᴜʀ sᴇ ʀᴀᴘᴘᴇʟᴇʀ ᴄᴇ ǫᴜ'ɪʟ s'ᴇsᴛ ᴘᴀssé ᴅᴀɴs ᴜɴ ᴘʀᴇᴍɪᴇʀ ᴛᴇᴍᴘs, ᴘᴜɪs ᴘᴏᴜʀ éᴠᴀᴄᴜᴇʀ ᴄᴇs ʀêᴠᴇs ᴅᴏɴᴛ ᴇʟʟᴇ ɴᴇ ᴘᴇᴜᴛ ᴘᴀʀʟᴇʀ à ᴘᴇʀsᴏɴɴᴇ.
ᴇʟᴇᴠéᴇ ᴘᴀʀ ᴜɴᴇ ɢʀᴀɴᴅ-ᴍèʀᴇ éᴛʀᴀɴɢᴇ ᴇᴛ ᴀᴜsᴛèʀᴇ, ᴇʟʟᴇ sᴇᴍʙʟᴇ ʜᴀɴᴛéᴇ ᴘᴀʀ ᴜɴᴇ ᴊᴇᴜɴᴇ ғᴇᴍᴍᴇ ʀᴏᴜssᴇ, à ʟᴀǫᴜᴇʟʟᴇ ᴇʟʟᴇ sᴇ ʀᴀᴄᴄʀᴏᴄʜᴇ ᴘᴏᴜʀ ɴᴇ ᴘᴀs ᴅᴇᴠᴇɴɪʀ ғᴏʟʟᴇ. ɴᴇ ᴘᴀʀᴀɪssᴀɴᴛ ᴘᴀs ᴅᴀɴɢᴇʀᴇᴜsᴇ, ᴏɴ ᴅɪʀᴀɪᴛ ᴀᴜ ᴄᴏɴᴛʀᴀɪʀᴇ ǫᴜ'ᴇʟʟᴇ ᴠᴇɪʟʟᴇ sᴜʀ ᴇʟʟᴇ.
ɴᴇ sᴀᴄʜᴀɴᴛ ᴄᴏᴍᴍᴇɴᴛ ɪɴᴛᴇʀᴘʀéᴛᴇʀ ᴄᴇs ᴄᴀᴜᴄʜᴇᴍᴀʀs sɪ ʀéᴇʟs, ɴɪ ɴᴇ ᴄᴏᴍᴘʀᴇɴᴀɴᴛ ᴘᴏᴜʀǫᴜᴏɪ ᴄᴇ ғᴀɴᴛôᴍᴇ ᴀᴘᴘᴀʀᴀîᴛ ᴀᴜᴘʀès ᴅ'ᴇʟʟᴇ, ᴀɴɴᴀ ᴠᴀ ᴇɴǫᴜêᴛᴇʀ sᴜʀ ʟᴇ ᴘᴀssé ᴅᴇ sᴀ ғᴀᴍɪʟʟᴇ ᴇᴛ ᴅᴜ ᴍᴀɴᴏɪʀ ᴅᴀɴs ʟᴇǫᴜᴇʟ ᴇʟʟᴇ ᴠɪᴛ. ᴅᴇ ᴅéᴄᴏᴜᴠᴇʀᴛᴇs ʜᴏʀʀɪғɪᴀɴᴛᴇs ᴇɴ ᴅéᴄᴏᴜᴠᴇʀᴛᴇs ʜᴏʀʀɪғɪᴀɴᴛᴇs, ᴇʟʟᴇ ᴠᴀ ᴘᴇᴜ à ᴘᴇᴜ ᴅéᴄᴏᴜᴠʀɪʀ ʟᴀ ᴠéʀɪᴛé. ᴍᴀɪs ǫᴜɪ éᴄᴏᴜᴛᴇʀᴀɪᴛ ᴜɴᴇ ᴊᴇᴜɴᴇ ғᴇᴍᴍᴇ ᴍᴜᴇᴛᴛᴇ?
ᴊ'ᴀɪ ᴀɪᴍé ʟᴇ sᴛʏʟᴇ ᴅᴇ ʟ'ᴀᴜᴛʀɪᴄᴇ, sᴇ ᴠᴏᴜʟᴀɴᴛ ᴀɴᴄɪᴇɴ,(ᴄᴏᴍᴍᴇ ʟᴇ ʀᴏᴍᴀɴ sᴇ ᴘᴀssᴇ ᴀᴜ 𝟷𝟿èᴍᴇ sɪèᴄʟᴇ), ɴ'ʜésɪᴛᴀɴᴛ ᴘᴀs à ᴇᴍᴘʟᴏʏᴇʀ ᴅᴇs ᴛᴇʀᴍᴇs ɴᴏɪʀs à sᴏᴜʜᴀɪᴛ ! ᴀʙᴏʀᴅᴀɴᴛ ʟᴇs ᴛʜèᴍᴇs ᴅᴇ ʟᴀ sᴏʀᴄᴇʟʟᴇʀɪᴇ ᴇᴛ ᴅᴇs ᴠᴀᴍᴘɪʀᴇs, ᴄᴇ ғᴜᴛ ᴜɴᴇ ʟᴇᴄᴛᴜʀᴇ ᴄᴏᴜʀᴛᴇ ᴍᴀɪs ʀɪᴄʜᴇ ᴇɴ éᴍᴏᴛɪᴏɴs !
" La mort, c'est comme un long filet d'eau glacée qui vous coule le long du dos. Vous vous engourdissez progressivement, lentement, inexorablement jusqu'au moment où vous réalisez que vous ne sentez plus la moindre fibre de votre corps. Votre conscience se met alors à errer dans ce qui ressemble à un néant total : vous ne voyez plus, vous n'entendez plus, vous ne ressentez plus rien. Vous ne faites plus que penser. N'y a-t-il pas là d'horreur plus absolue ? "
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ɪʟ ʀᴀᴄᴏɴᴛᴇ ʟ'ʜɪsᴛᴏɪʀᴇ ᴅᴇ ʟᴀ ᴊᴇᴜɴᴇ ᴀɴɴᴀ, ǫᴜɪ ᴘᴇʀᴅ sᴀ ᴠᴏɪx sᴜɪᴛᴇ à ᴜɴᴇ ᴄʜᴜᴛᴇ ᴘʀᴇsǫᴜᴇ ᴍᴏʀᴛᴇʟʟᴇ. ʀᴇᴠᴇɴᴜᴇ ᴅ'ᴇɴᴛʀᴇ ʟᴇs ᴍᴏʀᴛs, ᴇʟʟᴇ ᴄᴏᴍᴍᴇɴᴄᴇ à ғᴀɪʀᴇ ᴅᴇs ᴄᴀᴜᴄʜᴇᴍᴀʀs ᴍᴀᴄᴀʙʀᴇs. ᴀғɪɴ ᴅᴇ ɢᴀʀᴅᴇʀ sᴀ sᴀɴɪᴛé, ᴇʟʟᴇ ᴛɪᴇɴᴛ ᴜɴ ᴊᴏᴜʀɴᴀʟ ᴘᴏᴜʀ sᴇ ʀᴀᴘᴘᴇʟᴇʀ ᴄᴇ ǫᴜ'ɪʟ s'ᴇsᴛ ᴘᴀssé ᴅᴀɴs ᴜɴ ᴘʀᴇᴍɪᴇʀ ᴛᴇᴍᴘs, ᴘᴜɪs ᴘᴏᴜʀ éᴠᴀᴄᴜᴇʀ ᴄᴇs ʀêᴠᴇs ᴅᴏɴᴛ ᴇʟʟᴇ ɴᴇ ᴘᴇᴜᴛ ᴘᴀʀʟᴇʀ à ᴘᴇʀsᴏɴɴᴇ.
ᴇʟᴇᴠéᴇ ᴘᴀʀ ᴜɴᴇ ɢʀᴀɴᴅ-ᴍèʀᴇ éᴛʀᴀɴɢᴇ ᴇᴛ ᴀᴜsᴛèʀᴇ, ᴇʟʟᴇ sᴇᴍʙʟᴇ ʜᴀɴᴛéᴇ ᴘᴀʀ ᴜɴᴇ ᴊᴇᴜɴᴇ ғᴇᴍᴍᴇ ʀᴏᴜssᴇ, à ʟᴀǫᴜᴇʟʟᴇ ᴇʟʟᴇ sᴇ ʀᴀᴄᴄʀᴏᴄʜᴇ ᴘᴏᴜʀ ɴᴇ ᴘᴀs ᴅᴇᴠᴇɴɪʀ ғᴏʟʟᴇ. ɴᴇ ᴘᴀʀᴀɪssᴀɴᴛ ᴘᴀs ᴅᴀɴɢᴇʀᴇᴜsᴇ, ᴏɴ ᴅɪʀᴀɪᴛ ᴀᴜ ᴄᴏɴᴛʀᴀɪʀᴇ ǫᴜ'ᴇʟʟᴇ ᴠᴇɪʟʟᴇ sᴜʀ ᴇʟʟᴇ.
ɴᴇ sᴀᴄʜᴀɴᴛ ᴄᴏᴍᴍᴇɴᴛ ɪɴᴛᴇʀᴘʀéᴛᴇʀ ᴄᴇs ᴄᴀᴜᴄʜᴇᴍᴀʀs sɪ ʀéᴇʟs, ɴɪ ɴᴇ ᴄᴏᴍᴘʀᴇɴᴀɴᴛ ᴘᴏᴜʀǫᴜᴏɪ ᴄᴇ ғᴀɴᴛôᴍᴇ ᴀᴘᴘᴀʀᴀîᴛ ᴀᴜᴘʀès ᴅ'ᴇʟʟᴇ, ᴀɴɴᴀ ᴠᴀ ᴇɴǫᴜêᴛᴇʀ sᴜʀ ʟᴇ ᴘᴀssé ᴅᴇ sᴀ ғᴀᴍɪʟʟᴇ ᴇᴛ ᴅᴜ ᴍᴀɴᴏɪʀ ᴅᴀɴs ʟᴇǫᴜᴇʟ ᴇʟʟᴇ ᴠɪᴛ. ᴅᴇ ᴅéᴄᴏᴜᴠᴇʀᴛᴇs ʜᴏʀʀɪғɪᴀɴᴛᴇs ᴇɴ ᴅéᴄᴏᴜᴠᴇʀᴛᴇs ʜᴏʀʀɪғɪᴀɴᴛᴇs, ᴇʟʟᴇ ᴠᴀ ᴘᴇᴜ à ᴘᴇᴜ ᴅéᴄᴏᴜᴠʀɪʀ ʟᴀ ᴠéʀɪᴛé. ᴍᴀɪs ǫᴜɪ éᴄᴏᴜᴛᴇʀᴀɪᴛ ᴜɴᴇ ᴊᴇᴜɴᴇ ғᴇᴍᴍᴇ ᴍᴜᴇᴛᴛᴇ?
ᴊ'ᴀɪ ᴀɪᴍé ʟᴇ sᴛʏʟᴇ ᴅᴇ ʟ'ᴀᴜᴛʀɪᴄᴇ, sᴇ ᴠᴏᴜʟᴀɴᴛ ᴀɴᴄɪᴇɴ,(ᴄᴏᴍᴍᴇ ʟᴇ ʀᴏᴍᴀɴ sᴇ ᴘᴀssᴇ ᴀᴜ 𝟷𝟿èᴍᴇ sɪèᴄʟᴇ), ɴ'ʜésɪᴛᴀɴᴛ ᴘᴀs à ᴇᴍᴘʟᴏʏᴇʀ ᴅᴇs ᴛᴇʀᴍᴇs ɴᴏɪʀs à sᴏᴜʜᴀɪᴛ ! ᴀʙᴏʀᴅᴀɴᴛ ʟᴇs ᴛʜèᴍᴇs ᴅᴇ ʟᴀ sᴏʀᴄᴇʟʟᴇʀɪᴇ ᴇᴛ ᴅᴇs ᴠᴀᴍᴘɪʀᴇs, ᴄᴇ ғᴜᴛ ᴜɴᴇ ʟᴇᴄᴛᴜʀᴇ ᴄᴏᴜʀᴛᴇ ᴍᴀɪs ʀɪᴄʜᴇ ᴇɴ éᴍᴏᴛɪᴏɴs !
" La mort, c'est comme un long filet d'eau glacée qui vous coule le long du dos. Vous vous engourdissez progressivement, lentement, inexorablement jusqu'au moment où vous réalisez que vous ne sentez plus la moindre fibre de votre corps. Votre conscience se met alors à errer dans ce qui ressemble à un néant total : vous ne voyez plus, vous n'entendez plus, vous ne ressentez plus rien. Vous ne faites plus que penser. N'y a-t-il pas là d'horreur plus absolue ? "
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