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Critique de Lsky
A la croisée des genres.
Si on ressent la forte influence de la Beat Generation, on ne sait si la temporalité se conjugue au passé ou au présent. Un présent grinçant et possible. Ce monde qui bascule entre les lignes est presque trop familier pour être lointain. Une uchronie équilibriste.
A la croisée des genres littéraires aussi, « roman fragmenté » dit l'éditeur, en effet, on ne sait pas trop si ce livre est un roman étrangement chapitré ou carrément un recueil de nouvelles.
L'ambiance est prégnante, autant que l'écriture s'incruste dans la rétine, le style est incisif. Les mots semblent jetés parcimonieusement, comme des dès sur une table, l'air de rien, tombés là, mais qui créé une poétique de l'étrange, une poétique du désespoir. Une poétique qui porte en elle tout ce qui a déjà été dit, et qui en joue, de cet enivrement permanent et du regard résigné, tristement posé sur les dés irrémédiablement jetés.
Ce regard se porte sur lui-même, les narrateurs qui s'enchainent, comme un roman choral, sont tous plus ou moins conscients d'être des Peter Pan du trash, de jouer à Bukowski, de vouloir se mettre dans la peau d'une de leurs idoles qu'ils imitent en brûlant leur vie comme une cigarette.
Si on ressent la forte influence de la Beat Generation, on ne sait si la temporalité se conjugue au passé ou au présent. Un présent grinçant et possible. Ce monde qui bascule entre les lignes est presque trop familier pour être lointain. Une uchronie équilibriste.
A la croisée des genres littéraires aussi, « roman fragmenté » dit l'éditeur, en effet, on ne sait pas trop si ce livre est un roman étrangement chapitré ou carrément un recueil de nouvelles.
L'ambiance est prégnante, autant que l'écriture s'incruste dans la rétine, le style est incisif. Les mots semblent jetés parcimonieusement, comme des dès sur une table, l'air de rien, tombés là, mais qui créé une poétique de l'étrange, une poétique du désespoir. Une poétique qui porte en elle tout ce qui a déjà été dit, et qui en joue, de cet enivrement permanent et du regard résigné, tristement posé sur les dés irrémédiablement jetés.
Ce regard se porte sur lui-même, les narrateurs qui s'enchainent, comme un roman choral, sont tous plus ou moins conscients d'être des Peter Pan du trash, de jouer à Bukowski, de vouloir se mettre dans la peau d'une de leurs idoles qu'ils imitent en brûlant leur vie comme une cigarette.
