Un tueur sur mesure

Belfast. Son whisky, son passé, sa violence. Il est dix-sept heures, soir d'Halloween. Trois hommes déguisés en loups rentrent dans la banque. Braquage à l'ancienne, braquage à vide surtout, le coffre ayant été vidé une heure plus tôt, nouvelles consignes de sécurité. Les trois malfrats ressortent bredouilles ou presque. Un cou de crosse au passage, la ramène pas mec ou je te fais un second trou du cul après t'avoir planté une balle dans les deux genoux, et ils s'emparent de l'attaché-case d'un client, géant patibulaire au regard pas clair. Des millions à l'intérieur, le jack-pot.

Belfast. Sa nuit, sa brume, ses pluies. Je sors du pub, le regard perdu, la vague dans l'âme. M'engouffrant dans de mornes ruelles aux réverbères éteints, je file à la rencontre de ces petits malfrats, des ex-taulards, des tueurs à gage, des flics corrompus et d'autres flics aux morts douloureux. Beaucoup de monde à croiser dans la brume irlandaise. Beaucoup de violence froide qui s'y trame sous la pluie irlandaise. de la torture aux aveux, les morts s'empilent et s'enterrent dans les sombres landes du passé. Et derrière les pubs allumés de leur chaleur enivrante, tapie dans la pénombre à peine masquée, la Fraternité pour la liberté irlandaise.

Belfast. Ses âmes, ses pleurs, ses silences.