Un tueur sur mesure

Ne tentez jamais votre chance sur la chance. Ça vous baisera à la première occasion.
Karl Kane

Murmure. Un chant qui s'élève et retombe. Hypnotique. Pas grégorien. Belfastois. De vieux hommes. De vieilles femmes. De vieilles âmes. Des têtes humblement courbées. En quête de rédemption, de pardon, de réponses. Un chèque en blanc en retour de leur inébranlable foi en l'inconnu.

Le poste de police d'Antrim, au nord de Belfast, est une monstruosité de béton et de métal, un vestige de l'ère Thatcher et de son cortège de suicides, de désolations et de misère endémique. Le bâtiment est bien à l'abri derrière des boucliers de métal supposés à l'épreuve des bombes, chacun pointé vers le ciel et sporadiquement illuminé de couleurs vives, comme pour ajouter gaieté et chaleur à la menace et au danger de tous les jours.
Le problème avec l'expression "à l'épreuve des bombes", c'est que rien à Belfast n'est jamais vraiment à l'épreuve des bombes, à l'exception des nombreux bureaux de chômage éparpillés dans la ville.

- Tu connais la meilleure façon de boire le whisky ?
- Dis-moi.
- Tu le mets dans un verre. Et tu bois !
Ils éclatèrent tous les deux de rire.

Le cimetière de Milltown, à l'ouest de la ville, était pratiquement désert quand Harry gara sa voiture juste après le portail le lendemain après-midi. Un brouillard froid et gris tissait une vignette gothique dans le motif dessiné par les pierres tombales.
Ouvert au XIXe siècle, le cimetière héberge principalement des catholiques - il n'y a qu'un seul protestant dans cette argile, contre toute attente. Une section est entièrement consacrée aux socialistes et aux républicains tués pendant le conflit contemporain avec les Anglais. Pas très loin, se trouve le cimetière municipal et sa prédominance d'hôtes protestants. Même dans la mort, il semble que le caractère sectaire de Belfast continue à se perpétuer.

Rasharkin sortit un couteau qu'il brandit sous le nez de Jim.
- Ceci est un couteau de chasse Fällkniven NL1 Thor. Magnifique. Mortel. Efficace. Je pourrais t'enlever une jambe en moins de cinq minutes si c'était ce que je voulais. C'est le meilleur détecteur de mensonges que je connais. Ça sépare les conneries de la vérité.

"Et tu viens juste de prendre une sorte de champignon,
et ton esprit fonctionne au ralenti."
Jefferson Airplane, "White Rabbit"

Bien sûr, il avait fini par recueillir toutes les infos dont il avait besoin, mais à quel prix ? La torture ? Est-ce que c’était ce qui lui tenait lieu de valeur, maintenant ? De la poussière venant de la poche d’un mort ? Dans le passé, il s’était toujours arrangé pour briser les hommes – n’importe quel homme – en n’utilisant que la terreur psychologique. Il n’avait jamais eu recours à la torture physique et se servait de la peur comme d’une arme pour glaner des informations. En fin de compte, c’était toujours la cervelle qui triomphait du muscle, mais pas cette fois. Non, pas cette putain de fois.

Un homme entra dans la pièce. Grand, maigre et nerveux, le visage aussi amical qu’un règlement de comptes et les yeux aussi menaçants qu’un fusil à double canon. Ils semblaient dépourvus de paupières et étaient d’une froideur de prédateur, un peu comme ceux d’un grand requin blanc.

Quoi de neuf dans le canard ?
— Pas grand chose, mais il y a quand même une statistique intéressante. On a acheté cette année à Belfast huit mille battes de base-ball. Le plus marrant, c'est qu'on a acheté que vingt-quatre balles, sourit McCauseland. Il est temps qu'on demande aux gens une sorte de licence, rien que pour prouver qu'ils respectent la loi.
— Et les genoux, compléta Harry. (page 35)