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Critique de le_Bison
Cette critique peut heurter la sensibilité de certains lecteurs.
La soirée commence, peu de clients encore à cette heure-ci. Un orchestre de jazz joue, piano, contrebasse et trompette, un peu mou. L'ambiance n'est pas encore là, pourtant je m'accoude au comptoir, commande deux double Jack Daniel's et je les écoute. le regard porté sur mon verre, l'air vide de vie, il se déporte vers les jolies poupées qui naviguent entre les tables, celles qui montent à l'étage avec un ou deux clients. L'atmosphère s'enfume, la nuit distille son flot de poivrots, de pervers et d'hommes solitaires.
Et je les déshabille, du regard, d'abord, avec ce porte-jarretelles en dentelle et ces seins en pointe. J'ai envie même de lui arracher sa culotte, et de la pénétrer sauvagement, comme un bison ou comme un nègre. Elle m'insulte, je l'insulte, l'amour, la baise, elle me sert un verre, me suce et me sourit. Bonne nuit, faites de beaux rêves.
Question d'identité : être noir ou blanc, la grande interrogation de Vernon Sullivan, pendant que la trompette de Boris Vian distille un jazz enfumé d'un autre temps. Pourtant le temps n'a pas vraiment changé - je ne parle pas de météo lunaire - mais d'époque où la séparation noir-blanc se fait toujours ressentir, où le gars est poursuivi par la police parce qu'il est noir. Blanc, avec un bon avocat, il s'en serait tiré. du sang noir dans les veines, il est pourchassé à travers les toits d'Harlem.
Sur une musique de fond, lumière tamisée, Tennessee Rye à gogo, des putes, je nage en plein dans mon milieu naturel, la poussière de la rue et la sodomie dans les chiottes. J'ai envie d'un nouveau verre, j'ai envie de baiser une chatte noire, lécher sa sueur, c'est si bon, la chaleur d'Harlem. In the heat of the night. Et après, peut-être que j'irai prendre la température à Minneapolis, la chaleur de la nuit, du whisky et des femmes noires.
Et je les déshabille, du regard, d'abord, avec ce porte-jarretelles en dentelle et ces seins en pointe. J'ai envie même de lui arracher sa culotte, et de la pénétrer sauvagement, comme un bison ou comme un nègre. Elle m'insulte, je l'insulte, l'amour, la baise, elle me sert un verre, me suce et me sourit. Bonne nuit, faites de beaux rêves.
Question d'identité : être noir ou blanc, la grande interrogation de Vernon Sullivan, pendant que la trompette de Boris Vian distille un jazz enfumé d'un autre temps. Pourtant le temps n'a pas vraiment changé - je ne parle pas de météo lunaire - mais d'époque où la séparation noir-blanc se fait toujours ressentir, où le gars est poursuivi par la police parce qu'il est noir. Blanc, avec un bon avocat, il s'en serait tiré. du sang noir dans les veines, il est pourchassé à travers les toits d'Harlem.
Sur une musique de fond, lumière tamisée, Tennessee Rye à gogo, des putes, je nage en plein dans mon milieu naturel, la poussière de la rue et la sodomie dans les chiottes. J'ai envie d'un nouveau verre, j'ai envie de baiser une chatte noire, lécher sa sueur, c'est si bon, la chaleur d'Harlem. In the heat of the night. Et après, peut-être que j'irai prendre la température à Minneapolis, la chaleur de la nuit, du whisky et des femmes noires.
