Maison libre, sans toit ni cloison

Novembre avait déposé une fine couche de neige sur la campagne, un givre délicat qui parsemait les champs (...) La fine pellicule blanche parsemait l'horizon de poésie, vous étiez désarçonné par la beauté fragile du monde (...) Parfois un érable marquait une tache rousse dans un champ. Parfois, c'était toute une forêt dense, en dégradés de jaune, de brun, de rouge, que le soleil éclairait soudain pour mieux vous éblouir. Plus loin, des fagots de bois empilés et les maisons des paysans aux toits de tuiles, perdues au milieu des champs, troupeaux en liberté, immobiles. La nature a ce sens inné de la mise en scène.

Au fond, les cafés sont comme les librairies: des lieux de vie qui soignent les âmes, où les solitudes trouvent refuge.

La connivence est affaire de couture. Dans l'enchevêtrement des mailles, les âmes s'attachent, et plus l'ouvrage est vaste, plus l'attache est solide.

A mesure, ses larmes s'étaient arrêtées de couler, jusqu'à sécher tout à fait. Claire avait senti les rigoles tirer sa peau, sentiers du chagrin sur ses joues.

Les souvenirs sont comme le feu sacré des vestales: si on ne les entretient pas, ils s'éteignent.

Si vous n'avez pas le physique de Belmondo ou le talent de Gainsbourg, faire rire est votre unique salut.