L'amoureuse

La passion ne peut s'affirmer que dans le pli secret de l'impossible.

Cet amour me ronge. À la recherche de ma méthadone, comme une junkie en manque d'héroïne, la douleur insupportable au fond des tripes, la flamme divine de l'appétence d'un démon jamais rassasiée.

Une existence sans passion est comme un cocktail sans alcool. Cet état narcotique me plaît, tout en me cisaillant les chairs.

Je n'ai jamais pris une décision de cette envergure. Devenir ce domino dans le labyrinthe de la vie, cette petite pièce qui tombe en cascade d'un côté ou de l'autre, en avant ou en arrière, qui redessinera les lignes de ma main, et les contours d'un paradis perdu.