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Critique de Jo_Ly
Voilà, nous y sommes.
Ce moment tant redouté où il faut bien admettre que ce roman, celui dont on a tant parlé, celui qui a fait une quasi unanimité, celui-là même, vous en êtes revenue. Un peu lassée, un peu déçue.
Plus proche du chaos que du coeur.
Paris tremble, s'affole, l'essence manque et le climat déconne. Comme un p'tit air familier, mais l'air n'amène pas la chanson, tout juste un roman pré-apocalyptique. Comme si on avait enfermé Nicolas Mathieu et Anna Gavalada ensemble. Tadam. Oh le joli... oups. Bébé. Bon d'accord, ne soyons pas cruelle !
Roman chorale, où il est honnête de reconnaître que ça chante plutôt juste, pour rester dans la métaphore musicale.
Alice, la quadra malheureuse dans son quotidien tout lisse, froisse des draps anonymes avec des corps non moins anonymes.
Aurelien, fils de bonne famille, écoeuré du monde tel qu'il est, plaque l'hôtel particulier de papa et maman pour des squats, des drogues et des boulots de merde.
Et puis Iris, quatre-vingt dix ans et la mémoire qui fout le camp. Vite, très vite. A peine le temps de la voir décamper, de lui dire adieu.
Les personnages ne tiennent plus debout, difficilement, en boitillant. Mais tiennent bien la route. On est touché par leur solitude, si criante, aussi criante qu'il est vrai que notre planète se délite. Hey, merci qui ?!
Phrases au cordeau. Ça écrit comme on dit "ça joue" chez les musiciens, il m'aura quand même manqué ce petit truc en plus. J'y ai trouvé certaines facilités de narration, suffisamment rédhibitoires pour moi.
Attention, ce n'est pas un mauvais roman ! du tout. Simplement, demain déjà j'aurai oublié que je l'ai lu...
Ce moment tant redouté où il faut bien admettre que ce roman, celui dont on a tant parlé, celui qui a fait une quasi unanimité, celui-là même, vous en êtes revenue. Un peu lassée, un peu déçue.
Plus proche du chaos que du coeur.
Paris tremble, s'affole, l'essence manque et le climat déconne. Comme un p'tit air familier, mais l'air n'amène pas la chanson, tout juste un roman pré-apocalyptique. Comme si on avait enfermé Nicolas Mathieu et Anna Gavalada ensemble. Tadam. Oh le joli... oups. Bébé. Bon d'accord, ne soyons pas cruelle !
Roman chorale, où il est honnête de reconnaître que ça chante plutôt juste, pour rester dans la métaphore musicale.
Alice, la quadra malheureuse dans son quotidien tout lisse, froisse des draps anonymes avec des corps non moins anonymes.
Aurelien, fils de bonne famille, écoeuré du monde tel qu'il est, plaque l'hôtel particulier de papa et maman pour des squats, des drogues et des boulots de merde.
Et puis Iris, quatre-vingt dix ans et la mémoire qui fout le camp. Vite, très vite. A peine le temps de la voir décamper, de lui dire adieu.
Les personnages ne tiennent plus debout, difficilement, en boitillant. Mais tiennent bien la route. On est touché par leur solitude, si criante, aussi criante qu'il est vrai que notre planète se délite. Hey, merci qui ?!
Phrases au cordeau. Ça écrit comme on dit "ça joue" chez les musiciens, il m'aura quand même manqué ce petit truc en plus. J'y ai trouvé certaines facilités de narration, suffisamment rédhibitoires pour moi.
Attention, ce n'est pas un mauvais roman ! du tout. Simplement, demain déjà j'aurai oublié que je l'ai lu...
