De minuit à minuit

C'est une vague hurlante qui s'échoue sur une grève brisée.
C'est le chant des sans voix, des rebuts du quart monde, des naufragés qui n'ont pas eu l'heur de périr sous les flots, mais qui ont échoué sur nos rivages indifférents.
C'est un passé maudit; c'est l'homme blanc qui flagelle la peau noire; c'est le sexe visqueux de générations de métis nés de femmes éventrées.
C'est de l'amour aussi, de l'amour dépouillé, dénudé de ses oripeaux, aussi nu et fragile que l'enfant qui vient au monde.
C'est un chant, un mantra, une litanie barbare.
Une lettre, une longue lettre jetée à la mer.
Les mots d'une mère à sa fille enlevée par les services sociaux.
La voix de ceux de la colline au crack dont les veines en fusion crachent leur ultime désespoir, dont les mains tendues aux carrefours s'emplissent de crachats aveugles.
Le cri des naufragés d'un continent rogné jusqu'à l'os, éviscéré, lacéré de nos ongles blancs et propres.
Écrit dans une langue scandée, rythmée par une respiration syncopée, ce livre est musique, requiem implacable et sauvage.
Il prend aux tripes, il force l'âme, il fait naître des ruisseaux de larmes nourries de honte. Il cogne sans pitié, nous dénude, vise au plus près du coeur pour y planter la lame.
Du post-scriptum ne reste qu'une mélopée murmurée ; quelques notes fragiles qui disent "ma douce", qui disent "je t'aime ".
Et l'on se surprend à fermer le livre comme on replie un testament, usant de mille précautions pour préserver le souffle de vie, soudain silencieux et emplis de respect pour celle qui a été, pour ce cadeau déposé à nos pieds, morceau d'amour brut forgé au ventre des mères, de toutes les mères.

Merci à Babelio et aux éditions le bruit du monde pour ce moment bouleversant.