La traversée des sens

Tante, qu'est-ce qu'une jolie chatte pour un homme ?
- Un sexe charnu mais bien dessiné, plein sans être mal seyant, aussi bon aux baisers qu'une bouche généreuse, aux lèvres pareilles à des anémones humides, aux parois presque sèches, au toucher comme sucre fondant, niché dans une croupe somptueuse, où la verge glisse avec entrain et se retire à contrecoeur.
- Mais encore ?
- Une bonne fente est étroite sans être gênante, humide sans trop couler, chaude et musclée. Son monticule se love tout naturellement dans la paume qui le cueille. Il est doux au toucher, rebondi comme le dos lisse d'une grenade, ou légèrement incliné vers le bas. Une fente ça clapote comme les fontaines dès qu'un doigt s'y aventure, ou un membre, ou une langue. Qu'on ne s'avise pas de dire qu'elle doit rester inerte, ou ne pas frémir. Dieu a créé la fente et le plaisir. Les deux. (p 157)

L'Histoire avait désormais un nom, un seul : "l'hymen de Leïla". Le pays pouvait être annexé, les croyants se faire occire par les infidèles, les montagnes se fissurer comme des pastèques, les rivières se faire gober par le vent, ce n'était plus le souci des villageois. Il y avait quelqu'un dans le ciel qui surveillait le sexe des femmes et qui risquait de priver les hommes du paradis, s'ils n'y veillaient pas du même oeil vigilant. Et comme les Zébibiens n'entreprennent rien ici bas qu'ils ne comptent faire prévaloir auprès du Seigneur, il fallait s'attendre à ce que ces marchands comptables de l'outre-tombe se soucient en premier lieu des membranes des vierges et s'affirment les meilleurs gardiens de la vertu.

Ces ménagères se délectaient des rumeurs, les semant aux quatre vents, l'air de rien, en secouant leur linge sur les terrasses ou bien en roulant leurs grains de couscous. Et d'ailleurs, pourquoi rouler le couscous tous les jours, je te le demande, si ce n'est parce qu'elles n'ont rien à faire, ces femelles devenues mauvaises à force de peser sur leur séants, ces fauves que Dieu a oubliés dans les souricières, sous la férule des mâles, qui passent leur temps à pisser sur les arbres comme les chiens, à se gratter les testicules, et à attendre l'heure de la prière dont ils ne s'acquittent que par crainte de l'imam, pas de celle d'Allah, on ne me la fera pas !

Chaque fois que Sadek me fouettait, sa salive giclait comme crachin de l’enfer, coulait baveuse et abondante, débordait comme l’eau sale des égouts, filait vers les commissures, gonflait comme des pustules, enduisant sa barbe, en même temps que ses mots, toujours les mêmes, que j’avais appris par coeur. Des mots qui cognaient dans ma tête aussi fort que les coups. Il les postillonnait au rythme de la cravache fermement tenue dans sa main droite, jamais la gauche, c’était haram (p. 13)