Rouler

Un roman qui ne m'a pas donné envie de prendre la route, ni de partir randonner, ni de rencontrer des inconnus au hasard des voyages... le Narrateur décide, pour une raison qu'il n'explique pas – et que, sans doute, il ne s'explicite pas lui-même, de prendre la route sans but. Ma première pensée a été de me dire que l'essence n'était pas à 2 euros le litre lorsqu'il commence son trajet, il aurait été plus regardant et aurait fait moins de tours et de détours... Il affirme dès la deuxième page qu'il connaît mal sa géographie, cela se voit – il ne semble pas savoir qu'en descendant vers le Sud, il trouvera des reliefs...
Ce Narrateur ne m'a paru sympathique du tout, il ne s'intéresse pas aux gens qu'il rencontre n'écoutant pas leurs paroles, quand il croise une femme, il fixe ses seins et ne l'écoute pas non plus, quand un ami l'appelle, il ne l'écoute pas au téléphone... Il ne pense qu'à lui, et en devient inintéressant.
Dommage qu'un gros bandeau sur le livre indique que celui-ci a reçu le prix de la montagne. le personnage n'est pas un montagnard, il n'aime pas marcher, dès qu'il essaye, il se tort la cheville, tombe dans un torrent, n'arrive pas à lire une carte – quelle idée de partir randonner en mocassins aussi... Cela pourrait être drôle, non, car ce Narrateur décidément antipathique continue de se plaindre : toute contrariété est vue comme un complot mondial pour lui nuire personnellement. Je n'ai donc pas lu de poésie dans les descriptions, puisque celui qui regarde les paysages est incapable de les apprécier.
Une lecture vite passée, vite oubliée.