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Critique de Jultomten
J'aurais voulu trouver les mots pour faire honneur au superbe texte qu'est Rien dans les mains de Killian Provost, édité chez Fatrasies.
Mais rien de ce que je pourrais écrire ne saurait rendre compte de la force que renferme la poésie que l'auteur utilise pour exprimer la noirceur la plus totale, utilisant la langue pour faire du beau là où il n'y a à priori que du sale, pour crever l'opaque et y faire passer un peu de lumière. Un peu d'espoir.
Deux personnes dans un appartement. Lui est plus âgé, elle est son élève. Ils ont l'habitude de se voir seul à seule, quand il lui apprend la musique. Mais aujourd'hui, il y a quelque chose de différent. Parce qu'hier, il s'est passé quelque chose qui a mis à mal leurs habitudes, quelque chose qui encourage le professeur à s'expliquer, se raconter. Ce qu'il a à dire n'est pas facile à faire sortir, alors il prend des chemins de traverse, des détours par ses cauchemars, des arrêts par sa rencontre avec son art.
"Mais comment raconter quand soi-même on est pas bien sûr de ce qu'on a vécu ?"
Parce qu'on a réussi à le faire hésiter sur son experience, à glisser sous sa peau comme les tiques qui veulent se nourrir de son sang l'ombre d'un doute, le poids d'une culpabilité non méritée. Et petit à petit, l'homme lève le voile sur le souvenir si lourd à porter, partagé avec son petit frère Gabin.
Ce mal logé en lui, je ne veux pas vous en révéler la nature. Parce que Killian Provost a réalisé avec ce texte hybride, roman-poème-quasi-monologue, un chef-d'oeuvre de construction narrative dont l'architecture établit une tension qui est la seule possible pour écrire, et faire lire, l'indicible qui crève le coeur. Il vous faudra l'avoir bien accroché, par contre, parce que ce qui se joue ici est dur, glaçant. Et c'est sans doute ce qui rend ce livre nécessaire.
Mais rien de ce que je pourrais écrire ne saurait rendre compte de la force que renferme la poésie que l'auteur utilise pour exprimer la noirceur la plus totale, utilisant la langue pour faire du beau là où il n'y a à priori que du sale, pour crever l'opaque et y faire passer un peu de lumière. Un peu d'espoir.
Deux personnes dans un appartement. Lui est plus âgé, elle est son élève. Ils ont l'habitude de se voir seul à seule, quand il lui apprend la musique. Mais aujourd'hui, il y a quelque chose de différent. Parce qu'hier, il s'est passé quelque chose qui a mis à mal leurs habitudes, quelque chose qui encourage le professeur à s'expliquer, se raconter. Ce qu'il a à dire n'est pas facile à faire sortir, alors il prend des chemins de traverse, des détours par ses cauchemars, des arrêts par sa rencontre avec son art.
"Mais comment raconter quand soi-même on est pas bien sûr de ce qu'on a vécu ?"
Parce qu'on a réussi à le faire hésiter sur son experience, à glisser sous sa peau comme les tiques qui veulent se nourrir de son sang l'ombre d'un doute, le poids d'une culpabilité non méritée. Et petit à petit, l'homme lève le voile sur le souvenir si lourd à porter, partagé avec son petit frère Gabin.
Ce mal logé en lui, je ne veux pas vous en révéler la nature. Parce que Killian Provost a réalisé avec ce texte hybride, roman-poème-quasi-monologue, un chef-d'oeuvre de construction narrative dont l'architecture établit une tension qui est la seule possible pour écrire, et faire lire, l'indicible qui crève le coeur. Il vous faudra l'avoir bien accroché, par contre, parce que ce qui se joue ici est dur, glaçant. Et c'est sans doute ce qui rend ce livre nécessaire.
