La symphonie de Leningrad

Nous savons tous que vous êtes un génie, Dmitri, et que nous autres ne sommes que de vils tâcherons. Mais comment votre précieux talent va-t-il nous sauver lorsque les Allemands envahiront la ville, violant nos femmes et écrabouillant le crâne de nos enfants ? Vos symphonies vont-elles stopper les balles qui volent déjà dans les rues de Moscou ?

«Mais qu'est ce qui vous arrive ? Qu'attendez-vous pour jouer ?»
Le trompettiste ne releva pas la tête.
«Désolé, monsieur, je ne peux pas, je n'ai plus de souffle», argua-t-il d'une voix éteinte, empreinte de souffrance et de désespoir.
L'air était si froid que, une fois aspiré dans les poumons, il était pénible de l'expulser.
«Si vous avez assez de souffle pour parler, vous en aurez pour jouer, rétorqua Elias, la respiration hachée. Accrochez-vous. La musique de Chostakovitch n'est pas pour les défaitistes.»

Aujourd'hui, en déambulant dans la ville qui se préparait à l'attaque allemande, il se demandait comment apprendre la nouvelle à Nina. Il se sentait mal à l'aise, comme si, par sa négligence, il avait permis à l'adversaire de percer les lignes de défense. Avait-il été trop préoccupé par son travail pour se concentrer sur les choses essentielles ? Et maintenant qu'il levait enfin les yeux de sa musique, il était trop tard. L'ennemi avançait inexorablement et la surface de la vie quotidienne se déchirait en morceaux.

Toute la journée, le ciel s'était confondu avec la terre. Au matin, les nuages s'alignaient en sillons réguliers, tel un champ fraîchement labouré. Et puis ils s'étaient disloqués, se mélangeant les uns aux autres si bien qu'au milieu de l'après-midi ils ressemblaient à une vaste étendue de sable gris s'étirant à perte de vue. Le monde était sens dessus dessous, semblait-il.

Il n'avait qu'une idée en tête : arriver chez lui.

Si les entrepôts brûlent, c'est la fin. Nous sommes perdus. Qu'arrive-t-il au sucre carbonisé ?
- Il fond et se solidifie. Leningrad va se retrouver avec deux hectares de caramel dur.