Ta main

BABA : (...) Attends encore un peu, juste un peu, c'est toi qui est venu pour ma mère, tu te souviens? Elle avait l'histoire du monde tatouée sur sa peau pour rappeler aux humains ayant perdu le goût de l’écriture les horreurs qu'ils avaient déjà perpétrées. Je me couchais contre elle les nuits de lune rousse et elle guidait mon doigt au creux de son dos pour m'apprendre à aimer ces hommes fous. Malgré eux, cheval. Malgré l'or et le sang versé.

VOIX : Identité erronée. Vous vous nommez désormais (Pause) Codéine, département 437.
BABA : C'est amusant.
VOIX : Déshabillez-vous.
BABA : Déjà ? Vous ne préférez qu'on prenne un verre d'abord ?
VOIX : (Jingle) L'abus d'alcool est dangereux pour la santé.
BABA : Vous n'êtes pas franchement romantique, si ?
VOIX : Déshabillez-vous.
BABA : Non, pas franchement.

ÉPHÉDRINE : Il faut dire qu’à force de fréquenter les cimetières, moi, la solide, la fidèle, la dernière, j’avais fini par épuiser mon quota de larmes. Pire, par haïr ces fleurs fluettes aux reflets lilas, comme autant de couronnes tressées autour de ma tristesse, qui envahissaient les tombes de tous ceux que j’avais aimés. Tous, sans exception. Alors je me fondais dans la nuit, vide de tout, fanée de n’avoir pu les sauver. Et puis, un soir, j’ai entendu un cri… une sorte de long sanglot silencieux qui m’attirait vers lui aussi sûrement qu’un sphinx vers le feu. Je me suis approchée, et je l’ai vue... Au plus profond d’une forêt d’arbres en pleurs, surgie comme par magie de cette terre irradiée que l’on disait condamnée, se tenait une femme, l’une de ces âmes têtues qui brillent comme un phare immense, perdues au milieu des pierres. Elle luisait sans le savoir, farouche, obstinée, malgré le vent, les larmes, les coups, et la savoir là me réchauffait le cœur, moi qui errais, seule, dans l’obscurité.