Une saison en enfer - Illuminations

Rimbaud, Rimbaud, Rimbaud... je ne voulais pas mourir bête, je me suis plongée dedans, parce que je ne connaissais de lui qu'une partie de sa courte vie.

Et bien voilà, j'ai lu Rimbaud, et je me sens bête. Bête parce que je ne l'ai certainement pas compris. Les mots s'enchaînent mais ils ne résonnent pas à mes oreilles.
La poésie, c'est comme la peinture, c'est très subjectif. On ressent quelque chose ou on ne ressent rien. N'étant pas une grande amatrice du genre, je me laisse vraiment guider par mes émotions.
Et en l'occurrence, l'hypersensible que je suis n'a absolument rien ressenti à la lecture de cette prose.
Ses lettres personnelles, son style oral et sa manie d'inventer des mots m'ont fait réagir. Malheureusement pas sa poésie.