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Critique de PhilippeCastellain
On a trouvé de l'or dans le grand nord ! La nouvelle a fait le tour du monde. Mais pour aller le chercher dans les terres glacées où nuit et jours sont sans fin, il faut des hommes qui n'ont pas froid aux yeux. Qui ira là bas, arracher à la terre le métal jaune qui brillera ensuite au coup des élégantes ou servira à acheter les canons des guerres ? Des aventuriers prêts à tout pour quelques dollars ; des hommes n'ayant rien à perdre ; des êtres perdus, brisés…
Que vient faire là le narrateur ? Il ne nous le dira pas. Il mène son chemin là haut, dans l'immensité du Klondike. Parfois il rejoint son mentor, un vieux prospecteur bourru qui lui a appris les ficelles du métier. Mais le reste du temps il est seul, avec ses pensées et son ami le plus fidèle : son chien Tempest, leader incontesté de son attelage…
Mais même là-haut on n'est jamais totalement seul. Il y a ceux, et parfois celles, qui passent et qui viennent. Au milieu des faces burinées, peut se glisser un visage timide aux épaisses lunettes, dont on ne sait comment il a pu survivre au terrible Chilkoot Pass, ou le regard d'une femme traquée. Un bout de chemin ensemble, un placer à explorer, quelques histoires et un peu de whisky à échanger, et chacun retourne à sa solitude – mais est-elle vraiment pire que là bas, dans ce que l'on nome la civilisation ?
Il y a les villes-champignons, tas de baraques informes où s'entassent les prospecteurs. Il y a des bouges où les disputes de jeu se règlent à la balle et au couteau, où les filles font leur métier et où, parfois, un pianiste tuberculeux arrivé là on ne sait comment jette son chant du cygne… Il y a l'or enfin, que l'on recherche fiévreusement. Les hommes partent ou meurent, l'or disparait dans d'autres poches. Mais toujours restent les yeux jaunes du chien qui, impassible, attend son maître dans la neige et le froid…
Magnifique, sauvage et amère plongée dans ce mythe que fut la dernière grande ruée vers l'or.
Que vient faire là le narrateur ? Il ne nous le dira pas. Il mène son chemin là haut, dans l'immensité du Klondike. Parfois il rejoint son mentor, un vieux prospecteur bourru qui lui a appris les ficelles du métier. Mais le reste du temps il est seul, avec ses pensées et son ami le plus fidèle : son chien Tempest, leader incontesté de son attelage…
Mais même là-haut on n'est jamais totalement seul. Il y a ceux, et parfois celles, qui passent et qui viennent. Au milieu des faces burinées, peut se glisser un visage timide aux épaisses lunettes, dont on ne sait comment il a pu survivre au terrible Chilkoot Pass, ou le regard d'une femme traquée. Un bout de chemin ensemble, un placer à explorer, quelques histoires et un peu de whisky à échanger, et chacun retourne à sa solitude – mais est-elle vraiment pire que là bas, dans ce que l'on nome la civilisation ?
Il y a les villes-champignons, tas de baraques informes où s'entassent les prospecteurs. Il y a des bouges où les disputes de jeu se règlent à la balle et au couteau, où les filles font leur métier et où, parfois, un pianiste tuberculeux arrivé là on ne sait comment jette son chant du cygne… Il y a l'or enfin, que l'on recherche fiévreusement. Les hommes partent ou meurent, l'or disparait dans d'autres poches. Mais toujours restent les yeux jaunes du chien qui, impassible, attend son maître dans la neige et le froid…
Magnifique, sauvage et amère plongée dans ce mythe que fut la dernière grande ruée vers l'or.
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