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Critique de Dridjo
Insa Sané est un rappeur, pas du genre racketeur juste bon à jouer les hâbleurs sans projet majeur mais un vrai conteur qui nous lance, en traqueur, sur les pas d'un post-ado vengeur.
Dès les premières lignes l'évidence nous claque à la gueule façon ronflement d'un fusil à pompe ; nous sommes bien dans un polar. Un récit de flic et voyou qui baladent leur vie le long de la première moitié du livre, qui nous monte en pression comme une 1664 sous La chaleur de Harlem .
A ma droite, Daddy. Orphelin et sauvageon rangé des bagnoles qui s'en va ranger crampons de latex et coup de poing américain par la grâce d'une Emma au ventre rebondi –
"… un mélange d'inquiétude, de joie infinie et d'on ne sait quoi d'angoissant. Paraît que c'est ça, l'amour."
Hélas, 3 fois hélas, le futur géniteur voit débouler dans sa vie une génitrice ex bolide de location de luxe qui ne roule plus que sur les trottoirs miteux de la ville aux mirages. Coke et schnouf, dope et daube ont mis à l'état d'épave l'ancienne star fuckeuse des nuits parisiennes – "… une salopérie de carrosse changé en citrouille avant même que les douze coups de minuit n'aient sonné."
En deux temps trois mouvements, pour cinq cent d'émoluments, la daronne pochtronne livre à son gamin dégouté les honteux secrets d'une gestation que même Mister Bean n'aurait réussi à rendre drôle. La mère, non, la génitrice a ainsi, en toute connaissance, envoyé le gamin turbulent au stade rédemption vers son enfer –
"sa mère pouvait bien s'essuyer la conscience avec les biftons. Elle l'avait empoissonné, l'enfant était mort déjà. Déjà mort."
(suite sur http://www.loumeto.com/spip.php?article345)
Lien : http://www.loumeto.com/spip...
Dès les premières lignes l'évidence nous claque à la gueule façon ronflement d'un fusil à pompe ; nous sommes bien dans un polar. Un récit de flic et voyou qui baladent leur vie le long de la première moitié du livre, qui nous monte en pression comme une 1664 sous La chaleur de Harlem .
A ma droite, Daddy. Orphelin et sauvageon rangé des bagnoles qui s'en va ranger crampons de latex et coup de poing américain par la grâce d'une Emma au ventre rebondi –
"… un mélange d'inquiétude, de joie infinie et d'on ne sait quoi d'angoissant. Paraît que c'est ça, l'amour."
Hélas, 3 fois hélas, le futur géniteur voit débouler dans sa vie une génitrice ex bolide de location de luxe qui ne roule plus que sur les trottoirs miteux de la ville aux mirages. Coke et schnouf, dope et daube ont mis à l'état d'épave l'ancienne star fuckeuse des nuits parisiennes – "… une salopérie de carrosse changé en citrouille avant même que les douze coups de minuit n'aient sonné."
En deux temps trois mouvements, pour cinq cent d'émoluments, la daronne pochtronne livre à son gamin dégouté les honteux secrets d'une gestation que même Mister Bean n'aurait réussi à rendre drôle. La mère, non, la génitrice a ainsi, en toute connaissance, envoyé le gamin turbulent au stade rédemption vers son enfer –
"sa mère pouvait bien s'essuyer la conscience avec les biftons. Elle l'avait empoissonné, l'enfant était mort déjà. Déjà mort."
(suite sur http://www.loumeto.com/spip.php?article345)
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