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Critique de VirginieDoucet
On s'interroge durant toute la lecture sur la part d'autobiographie de ce livre. Est-ce Sam Shepard qui nous livre ses souvenirs, ses rêves, ses craintes et des tranches de son quotidien ou est-ce un simple narrateur qui partage avec l'auteur le fait d'avoir été marié à une new-yorkaise, d'avoir tourné dans des films, etc.?
Quoi qu'il en soit, on suit un homme déjà vieillissant dans ses démêlés avec une maîtresse chanteuse bien plus jeune que lui. On plonge dans son passé à la rencontre de la flamboyante, sensuelle et mystérieuse Felicity. On assiste à la miniaturisation imaginaire de son père, emballé dans du film plastique et trimballé par des mafieux. On l'accompagne sur des tournages où il s'interroge sur le métier d'acteur.
Il règne une ambiance chaude et sexuelle dans ces écrits; on sentirait presque le vent du désert nous caresser le joue et glisser sous nos jupes.
Quoi qu'il en soit, on suit un homme déjà vieillissant dans ses démêlés avec une maîtresse chanteuse bien plus jeune que lui. On plonge dans son passé à la rencontre de la flamboyante, sensuelle et mystérieuse Felicity. On assiste à la miniaturisation imaginaire de son père, emballé dans du film plastique et trimballé par des mafieux. On l'accompagne sur des tournages où il s'interroge sur le métier d'acteur.
Il règne une ambiance chaude et sexuelle dans ces écrits; on sentirait presque le vent du désert nous caresser le joue et glisser sous nos jupes.
