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Critique de le_Bison
Une bombe est lâchée. Nuage noire, cendres brûlantes. Une seconde bombe quelques jours plus tard. Autre nuage, autre poussière incandescente. L'amour, la passion, l'adultère. Deux corps couchés, nus, un enfant illégitime. Et des secrets de famille enterrés, brûlés même, dans le souffle de Nagasaki. Comment arriver à parler sensualité alors que la puanteur de milliers de morts va emplir les pages de ce court roman. Même le parfum des camélias n'arrive pas à m'enlever cette nausée survenant juste après. Après le souffle, lorsque des hommes, des femmes, des enfants, ceux qui n'ont pas été déchiquetés, brûlés, écrasés, soufflés, se retrouvent hébétés face à l'impensable, l'inimaginable. Pourquoi ? Etait-il nécessaire de faire tomber les bombes atomiques sur Hiroshima et sur Nagasaki ?
Aki Shimazaki, aussi québécoise que japonaise, aussi tabarnak que tsubaki. Des fleurs qui côtoient des morts. La poésie au milieu d'un carnage humain. Des moments de grâce dans ce court roman, premier volet d'une pentalogie, se mêlent à la violence de la guerre. Chaleur des sens, chaleur du souffle. Brûler de passion pour aboutir à brûler son corps. Comme une pénitence. Une histoire d'adultère et de mort. Rédemption, souffrance. A se demander si la bombe n'a pas atterri à cet endroit précis du globe, non pas pour ses civils qui y vivaient, mais pour ce père, ce mari, cet infâme adultérin. Il est coupable, ce traitre. Il ne mérite que la mort. Coupable d'aimer une autre femme en dehors des conventions du mariage. Coupable d'avoir eu un autre enfant, illégitime celui-là. Coupable de manigance et d'arrangement. Il mérite la bombe, la bombe atomique. Triste et sombre univers que ce petit roman qui mêle la grande histoire, celle d'un grand crime, avec la petite histoire, celle d'un petit crime.
Lien : http://leranchsansnom.free.f..
Aki Shimazaki, aussi québécoise que japonaise, aussi tabarnak que tsubaki. Des fleurs qui côtoient des morts. La poésie au milieu d'un carnage humain. Des moments de grâce dans ce court roman, premier volet d'une pentalogie, se mêlent à la violence de la guerre. Chaleur des sens, chaleur du souffle. Brûler de passion pour aboutir à brûler son corps. Comme une pénitence. Une histoire d'adultère et de mort. Rédemption, souffrance. A se demander si la bombe n'a pas atterri à cet endroit précis du globe, non pas pour ses civils qui y vivaient, mais pour ce père, ce mari, cet infâme adultérin. Il est coupable, ce traitre. Il ne mérite que la mort. Coupable d'aimer une autre femme en dehors des conventions du mariage. Coupable d'avoir eu un autre enfant, illégitime celui-là. Coupable de manigance et d'arrangement. Il mérite la bombe, la bombe atomique. Triste et sombre univers que ce petit roman qui mêle la grande histoire, celle d'un grand crime, avec la petite histoire, celle d'un petit crime.
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