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Critique de Malivriotheque
Sans prévenir, un journaliste indien ne ressent plus de désir pour la femme qu'il a épousée quinze ans auparavant. Il se remémore leur parcours et découvre même le parcours de l'ancienne proprétaire de leur maison...
J'essaie de comprendre l'engouement qu'a suscité cet ouvrage à sa sortie. Est-ce parce qu'il dénonce en maigre partie certaines institutions corrompues dont la presse indienne ? Avons-nous réellement lu la même chose ??
Autant le dire dès le départ : le sexe en littérature m'importe autant que de savoir si l'équipe de France est qualifiée pour la Coupe du Monde de Foot. Je suis environ 1220ème en "amour" sur Babelio, score qui stagne autant que l'eau croupie dans un seau laissé à l'abandon sur un balcon, et je n'en ai strictement rien à faire. J'ai eu l'impression avec cet ouvrage de lire une version améliorée stylistiquement de Cinquante nuances de Grey que j'ai d'ailleurs fait exprès de ne pas ouvrir vu la niaiserie sexuelle annoncée.
Comme ce fut pénible à lire !! 700 pages de rien, cachées derrière un style sans doute nickel et construit, mais je n'ai rien eu de ce qui était annoncé en quatrième de couverture. L'ennui voire même le désespoir m'ont accompagnée pendant cette lecture, que dis-je ? ce survol (car il existe encore mieux que la lecture en diagonale, il existe le survol, bien plus efficace que le Concorde qui reliait Paris à New York en 4h et qui m'a permis de SURVIVRE à ce calvaire littéraire). Il faut presque 400 pages pour en arriver à ces fameux carnets, après avoir subi ces 400 mêmes pages de descriptions interminables sur la Nature, de présentations répétitives et sans fin de nouveaux personnages dont on n'a cure et par-dessus tout de perpétuelles scènes érotiques assez crues. J'ai atteint l'anti-orgasme littéraire à la page 396 de l'édition de poche, quand le narrateur pénètre sa femme endormie juste pour calmer ses ardeurs provoquées par le portrait d'une autre femme. Pour ma part, j'ai assisté à un viol machiste pur et simple et c'en était fini du peu de considérations qu'il me restait alors pour ce bouquin. Je l'ai terminé lors d'un vol Paris-Mumbai d'une heure, m'apercevant que je n'avais RIEN manqué.
Lien : http://livriotheque.free.fr/..
J'essaie de comprendre l'engouement qu'a suscité cet ouvrage à sa sortie. Est-ce parce qu'il dénonce en maigre partie certaines institutions corrompues dont la presse indienne ? Avons-nous réellement lu la même chose ??
Autant le dire dès le départ : le sexe en littérature m'importe autant que de savoir si l'équipe de France est qualifiée pour la Coupe du Monde de Foot. Je suis environ 1220ème en "amour" sur Babelio, score qui stagne autant que l'eau croupie dans un seau laissé à l'abandon sur un balcon, et je n'en ai strictement rien à faire. J'ai eu l'impression avec cet ouvrage de lire une version améliorée stylistiquement de Cinquante nuances de Grey que j'ai d'ailleurs fait exprès de ne pas ouvrir vu la niaiserie sexuelle annoncée.
Comme ce fut pénible à lire !! 700 pages de rien, cachées derrière un style sans doute nickel et construit, mais je n'ai rien eu de ce qui était annoncé en quatrième de couverture. L'ennui voire même le désespoir m'ont accompagnée pendant cette lecture, que dis-je ? ce survol (car il existe encore mieux que la lecture en diagonale, il existe le survol, bien plus efficace que le Concorde qui reliait Paris à New York en 4h et qui m'a permis de SURVIVRE à ce calvaire littéraire). Il faut presque 400 pages pour en arriver à ces fameux carnets, après avoir subi ces 400 mêmes pages de descriptions interminables sur la Nature, de présentations répétitives et sans fin de nouveaux personnages dont on n'a cure et par-dessus tout de perpétuelles scènes érotiques assez crues. J'ai atteint l'anti-orgasme littéraire à la page 396 de l'édition de poche, quand le narrateur pénètre sa femme endormie juste pour calmer ses ardeurs provoquées par le portrait d'une autre femme. Pour ma part, j'ai assisté à un viol machiste pur et simple et c'en était fini du peu de considérations qu'il me restait alors pour ce bouquin. Je l'ai terminé lors d'un vol Paris-Mumbai d'une heure, m'apercevant que je n'avais RIEN manqué.
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