La mort de Jim Loney

Accoudé au vieux comptoir collant, je commande ma bière. Comme tous les soirs, devrais-je préciser. Je croise quelques têtes connues, fidèles habituées d'un bouge miteux. On se salue d'une mimique faciale ou d'un hochement de tête, le digne respect du paumé du zinc. Il y a des jours où je n'ai plus envie d'y bouger, que je trouve même ma pinte de bière fade, que j'ai envie de sombrer dans les ténèbres, pour en finir un peu plus vite. Ces jours-là, mon cul ne bouge plus du tabouret et attend simplement l'heure de la fermeture.

Ce soir-là, un type mi-indien, mi-américain s'assois à côté de mon tabouret. Pas un regard, pas un « Salut, l'ami ». Il se contente de fixer d'un air de chien battu son verre de whisky que le serveur lui apporte. Je tente une approche humoristique pour faire fondre la glace de son whisky. Il me rétorque, de façon presque glaçante.

« - Va te faire scalper !
- Va te faire scalper toi-même !
Ils s'esclaffèrent. C'était une plaisanterie indienne. »

Peine perdue, ce type est mort. Ou presque. Une sensation qui m'est venue comme ça. Jim Loney. Un indien seul perdu dans ce bouge du Montana. Il ne peut lui arriver rien de bien dans ce monde. A la recherche d'un père qui l'a abandonné, un coeur déchiré entre deux femmes, une âme découpée entre deux civilisations. Je peux comprendre. Avec tristesse certes. Parce que je sais qu'il n'a aucun avenir dans ce coin du monde, dans ce Montana solitaire et froid.

Toi aussi, tu veux prendre un verre avec moi, avec Jim Loney, avec James Welch ? Alors n'hésite pas. Avec ou sans glaçon. Ce monde est triste, mais pas sans saveur. Déracinement garantie, tu ne t'en remettras pas tout à fait de ce bled perdu au milieu du Montana. Jim Loney, il faut le connaître, un gars bien, simple et bon Dieu, terriblement humain. Envoûtant comme une poignante obsession. Lire « la mort de Jim Loney », c'est comme se prendre une balle en plein coeur. Tu la sens venir, elle te fera mal, et déchirera ton âme.
Lien : http://leranchsansnom.free.f..