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Critique de Elby
Si tu n'aimes pas les longs monologues intérieurs, Ô Babeliote, ce livre n'est pas pour toi. Si tu n'aimes que ce qui bouge, ce qui trahit, ce qui brûle et ce qui secoue, ce livre n'est pas pour toi. Si tu ne veux pas prendre ton temps, passe ton chemin.
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Parce que Mrs Dalloway est un roman avec lequel on flâne, dans lequel on puise une phrase pour en apprécier toute la portée, sa poésie, sa consistance, son sens et ses répercutions…
Pour preuve : une journée se passe en quelques 350 pages… Une journée type dans la vie de Clarissa Dalloway, épouse de Richard, qui s'apprête à donner une soirée, une de ces si belles réceptions dont elle a le secret et qui font sa réputation.
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Là, elle va acheter des fleurs, et s'arrête sur un détail, médite dessus, laisse ses pensées vagabonder en tous sens et son attention s'attarder sur des impressions, des sentiments, des expressions…
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Et puis la narration change subtilement de narrateur, et l'on capte les pensées d'un passant, lui aussi serait-il invité à la fête de ce soir ? Rien n'est moins sûr, dans toute cette évanescence de bulles de savon dispatchées, s'évaporant sans qu'on ait le temps de les saisir, trop occupées que nous sommes à suivre le cours sinueux des pensées d'untel…
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Mrs Dalloway, je suis persuadée qu'on doit le lire au moins une fois dans sa vie, mais quand on se sent prêt. Quand les longues tergiversations ne nous effraient plus ; quand on se sent d'humeur baladeuse ; quand on veut se promener le long de tableaux impressionnistes ; quand on désire des portraits de vie, de la simplicité, de la profondeur d'âme…
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Oui, c'est un livre relativement ardu, mais il y a pire. Et puis, si tu disposes d'un après-midi ensoleillé, cher Babeliote, d'un banc en pierre sous un saule, de ce cadre calme et Romantique, d'une petite table en fer où trône un service à thé en porcelaine [plein, le service !], il ne te manque qu'une seule chose, et là, tu seras prêt à percevoir la beauté d'un mot, l'intensité d'une idée lancée par madame Woolf.
A bon entendeur…
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Parce que Mrs Dalloway est un roman avec lequel on flâne, dans lequel on puise une phrase pour en apprécier toute la portée, sa poésie, sa consistance, son sens et ses répercutions…
Pour preuve : une journée se passe en quelques 350 pages… Une journée type dans la vie de Clarissa Dalloway, épouse de Richard, qui s'apprête à donner une soirée, une de ces si belles réceptions dont elle a le secret et qui font sa réputation.
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Là, elle va acheter des fleurs, et s'arrête sur un détail, médite dessus, laisse ses pensées vagabonder en tous sens et son attention s'attarder sur des impressions, des sentiments, des expressions…
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Et puis la narration change subtilement de narrateur, et l'on capte les pensées d'un passant, lui aussi serait-il invité à la fête de ce soir ? Rien n'est moins sûr, dans toute cette évanescence de bulles de savon dispatchées, s'évaporant sans qu'on ait le temps de les saisir, trop occupées que nous sommes à suivre le cours sinueux des pensées d'untel…
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Mrs Dalloway, je suis persuadée qu'on doit le lire au moins une fois dans sa vie, mais quand on se sent prêt. Quand les longues tergiversations ne nous effraient plus ; quand on se sent d'humeur baladeuse ; quand on veut se promener le long de tableaux impressionnistes ; quand on désire des portraits de vie, de la simplicité, de la profondeur d'âme…
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Oui, c'est un livre relativement ardu, mais il y a pire. Et puis, si tu disposes d'un après-midi ensoleillé, cher Babeliote, d'un banc en pierre sous un saule, de ce cadre calme et Romantique, d'une petite table en fer où trône un service à thé en porcelaine [plein, le service !], il ne te manque qu'une seule chose, et là, tu seras prêt à percevoir la beauté d'un mot, l'intensité d'une idée lancée par madame Woolf.
A bon entendeur…
