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Critique de Kirzy
Dès les premières phrases, j'ai été frappée par la beauté subtile de l'écriture d'Anna Zerbib, une des ces écritures qui vous enveloppent immédiatement et vous placent dans un cocon ouaté, entre bercement gracieux et rythme légèrement décalé. Une écriture de l'intime où deux histoires de deuil et d'adultère fournissent un terreau pour dire le secret d'une vie et sa quête d'identité tout en faisant ressurgir le désir de vie.
La très belle idée est ce choix d'une narratrice qui écrit. Ces carnets donnent de l'ampleur et de la profondeur à une histoire d'amour clandestine très flottante. Comme si la réécriture du réel donnait plus d'épaisseur aux événements vécus, laissant toute la place au déploiement de l'imaginaire, du fantasme, aux élucubrations et aux petits arrangements avec le réel.
C'est un roman éminemment sensoriel, sur les sensations quasi impalpables, scrutant l'humain au plus près, plaçant le lecteur dans une bulle introspective presque sans décor malgré l'omniprésence de la neige de Montréal qui semble au diapason des secrets recouverts.
Mais au mitan du roman, mon intérêt s'est délité, malgré le support de cette très belle écriture. Je me suis un peu lassée des atermoiements de la narratrice sans parvenir à être totalement touchée par son ressenti et sa mélancolie. Sans doute ne suis-je pas la lectrice idéale pour ce type de roman très contemplatif, mon appétence littéraire se nourrit souvent beaucoup plus de romanesque voire de percussion. En fait, là où Anna Zerbib m'a le plus convaincue, sur la durée, c'est lorsqu'elle évoque le deuil de la mère, sans pathos mais avec une justesse incroyable.
Lu dans le cadre du collectif 68 Premières fois
https://www.facebook.com/68premieresfois
La très belle idée est ce choix d'une narratrice qui écrit. Ces carnets donnent de l'ampleur et de la profondeur à une histoire d'amour clandestine très flottante. Comme si la réécriture du réel donnait plus d'épaisseur aux événements vécus, laissant toute la place au déploiement de l'imaginaire, du fantasme, aux élucubrations et aux petits arrangements avec le réel.
C'est un roman éminemment sensoriel, sur les sensations quasi impalpables, scrutant l'humain au plus près, plaçant le lecteur dans une bulle introspective presque sans décor malgré l'omniprésence de la neige de Montréal qui semble au diapason des secrets recouverts.
Mais au mitan du roman, mon intérêt s'est délité, malgré le support de cette très belle écriture. Je me suis un peu lassée des atermoiements de la narratrice sans parvenir à être totalement touchée par son ressenti et sa mélancolie. Sans doute ne suis-je pas la lectrice idéale pour ce type de roman très contemplatif, mon appétence littéraire se nourrit souvent beaucoup plus de romanesque voire de percussion. En fait, là où Anna Zerbib m'a le plus convaincue, sur la durée, c'est lorsqu'elle évoque le deuil de la mère, sans pathos mais avec une justesse incroyable.
Lu dans le cadre du collectif 68 Premières fois
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