Maurice à la poule

Etrange roman qui ne raconte presque rien, un homme, Maurice, de la musique de l'autre côté du mur, Berlin, une vieille dame immobile et mourante, des lettres à un ami, des vitres à laver tous les ans, un paresseux dans un café. Ce qui séduit dans ce fatras, c'est le ton, cet humour teinté de pensée qui observe le temps qui passe sans se sentir tout à fait concerné. Parfois, Maurice s'en va, voyager dans des villes qui le fatiguent. Souvent, il s'arrête (de faire quoi?) et il fantasme sur une violoncelliste ou un pianiste qu'il refuse de situer dans l'espace. D'autres fois, cela pense (est-ce Maurice qui pense? l'auteur? les mots qui pensent tout seuls?) au vieillissement, à la paresse, à l'enfance, aux moments banals qui font la vie. le lecteur se laisse bercer (ou berner?). Maurice n'est qu'un enfant qui porte une poule sur un tableau. Il n'est rien. Ce roman non plus. La vie non plus.