Sophocle

CHANT DU CHŒUR
Celui qui, dédaignant la part commune, aspire
A reculer sans fin les ornes de sa vie,
Qu’il ait fait un mauvais calcul,
Je tiens que, tôt ou tard, on s’en apercevra.
Que nous apportent les vieux jours ? Plus de chagrins
Que de bonheur… On ne sait même plus
Ce que c’est que la joie, hélas ! quand la malice
Du sort nous fait franchir les bornes raisonnables.
Egal pour tous et fatal, le salut
Nous vient d’en bas lorsque, du destin messagère,
Sans éclat de chants d’hyménée
Ni lyres ni chœurs, a surgi
La Mort, qui conclut tout.

Mieux vaut cent fois n’être pas né ;
Mais s’il nous faut voir la lumière,
Le moindre mal encore est de s’en retourner
Là d’où on vient, et le plus tôt sera le mieux !
La jeunesse passée, entraînant son cortège
D’inconséquences, de folies,
Qui ne chancelle sous les maux, qui leur échappe ?
Quel chagrin nous est épargné ?
Rixes, factions, discordes, combats,
L’envie aussi… Et puis lorsque survient
La dernière épreuve, la pire :
L’odieuse, revêche et débile vieillesse,
Qui chasse les amis,
Mais chez qui tous les maux se donnent rendez-vous !

Tel est (je ne suis pas le seul !) ce malheureux,
Pareil au rivage du nord
Qu’assiège la vague en furie :
C’est ainsi que sur lui les houles d’infortune,
Sans trêve, font rage, se brisent,
Les unes du couchant du soleil accourues,
Les autres du levant,
Les autres du midi,
Les autres du septentrion plein de rafales et de nuits !