A. Zavarelli

Ronan et Lachlan sont tous les deux penchés sur une table et ils regardent le bébé allongé dessus comme s’ils essayaient de résoudre une énigme. Alexei surveille la scène, tout comme Daisy au ras du sol.
— Non, regarde. Ces petits rabats vont ici, dit Ronan en désignant la couche sur la table.
— Je ne crois pas, Fitz, objecte Crow. Ça ne se met pas là.
— Vous devriez peut-être les scotcher, propose Alexei.
Je me racle la gorge sur le pas de la porte et les trois hommes se tournent vers moi comme un cerf dans les phares d’un camion. Ronan rougit et Lachlan aussi. Je n’aurais jamais cru le voir rougir un jour. Je viens de surprendre le chef et le sous-chef de la pègre irlandaise, cramoisis devant un bébé.
— Euh, les gars, dis-je en désignant le petit garçon à moitié nu au milieu de la table. Vous devriez peut-être faire quelque chose avant que…
Un jet d’urine jaillit brusquement, atteignant Lachlan au bras. Il baisse les yeux, interloqué, avant de s’empresser d’attacher la couche avec l’aide maladroite de Ronan.
— Apporte le ruban adhésif ! lance Ronan à Alexei comme s’il s’agissait d’un état d’urgence.
— Vous avez besoin d’aide ? je propose.
— Non, répondent-ils ensemble.
Puis Ronan ajoute :
— On doit se débrouiller tout seuls.