Agnès Desarthe

                      Cela fait six ans qu'un homme
ne m'a pas tenue dans ses bras. Et encore, la dernière fois,
était-ce vraiment un homme ? Six années vides.
 Sauf un soir peut-être. Mais ce n'était rien. Un ciel noir,
piqué d'étoiles…

Les feuilles des arbres remuaient lentement,
comme des paupières de danseuses espagnoles…

Je ne dors pas. Je ne dors plus. Cette nuit
je suis folle...

 Je ne pourrai plus me rendormir à présent….
 Sous le rideau de fer, le vent du matin se glisse.
 Bonjour, me dis-je à moi-même.

pp.178-180